GRAINS FROM THE UNIVERSE

'The Past' A doctor once told me, To completely forget the past: Live only in the present, There's only the present, he said, Then, it was present, now, it is past. The present now's empty, The present is past, The future is new, now, All of them are, Together mixed now: Past while I'm sleeping, Presents and 'could bes,' Then, a third time, the 'could have been.' Even the chilly cold air, The clear sound in the train Of the crowdest London station, Is now part of my past... Bishop's poems, Chaucer's readings, Christie's novels, All remain quiet there, in the past, alive, alone, And together, their sounds and greens. The quick hurry ups and runs on my mind, The coffee, the stress and the rain, All in the past, all together, The plane and I, coming back. This island, the airport, the airports on my mind, Passengers we were, and I returned, To see the same again, Again, another present, another past, a futur...

Cuento de Příchod. Érase una vez que se era, un niño checo al que sus tutores pusieron por nombre Příchod, que significa "algo que viene" . Eran sus tutores unos alfareros, cantantes y joyeros, porque sus padres dejaron al bebé en una cestita un día de octubre muy frío y lleno de hielo en las calles de Chequia. El grupo de música, por llamarlo de alguna forma, se hizo cargo del bebé hasta que cumpliera los dieciocho años. Bueno, era un decir, pues lo querían tanto que daba igual si llegaba a cumplir noventa años y ellos ciento treinta y ocho, ya que seguirían queriéndolo como a su hijo de toda la vida. Aquel otoño, P říchod fue vestido de copete y llevado a los Juzgados para ver qué se decidía sobre él. Hicieron de padre y madre Peter y Hanna, pero, en realidad, todos los días, terminaban calentando biberones, haciendo papillas, hirviendo agua y comprando jabón suave. Más tarde ocurrió de forma parecida pero no igual, con uniformes de colegio, ahorrando para libretas...

Hoy, estaba buscando una canción del repertorio clásico acorde con el día que tenía y con los tiempos que corren. Mal hecho, lo sé. Debería elegirse la música para que ésta nos alejase de los instantes y dejarnos llevar por ella. Como no pudo ser, empecé a elegir de un listado que tengo de obras famosas de clásicos, por decirlo así, populares. No sé ni cómo ni por qué, me sentí atraído por Gayaneh y su Suite Sabre Dance. Nunca antes había admirado este tipo de ritmos tan escandalosos. Algo debe estar pasando por mi interior y por fuera, también, para que esté al ritmo de esta sintonía. Tendré que ir calmando el ritmo interior, ya que este tipo de músicas nunca han sido de las mías. Cualquier tipo de modernismo o posmodernismo  ha podido con mis ánimos, pero nunca éstas de batallitas desesperadas (en la clásica no, que yo sepa, no). Tanto tambor átono y tónico no me sienta bien. y eso que ayer escuchaba a un personaje televisivo hablar de que las prisas no eran buenas y de c...

He leído y visto algunas encuestas, noticias y tertulias que han tenido lugar con Pablo Iglesias, del Partido "Podemos", ya que han sido varios los rumores sobre el nuevo político. El resto, han sido otras personas que me han forzado con la curiosidad surgida de una noticia falsa y alarmista que rezaba cosas que me parecían atípicas de ese nuevo partido político. La penúltima vez, al escuchar una de las tertulias y, al ver a otros personajes arremetiendo contra Pablo Iglesias y viendo cómo se defiende con holgura de acusaciones injustas, de mentiras, de patrañas e incluso noticias totalmente inventadas en laboratorios informativos (que conste que pillé una de esas muy elaboradas en las que hacían un descarado 'corta y pega' : Jordi Ébole preguntaba algo, mientras que Pablo Iglesias repetía "me mola" o algo similar que no venía a cuento y conseguían asustar al televidente). Debería estar prohibido hacerlo sin advertir antes: "Este programa está m...

Mi queso es mi queso . Se llevaron mi queso, Comiéronse las galletas, Los inocentes y nobles, Que decían ser hijos, De los hijos de los más nobles. Se llevaron mi queso, Sin permiso, mis ilusiones, Mi orgullo, mis sueños con mi persona. Robaron, a sabiendas, mis escritos, Mis viejas monedas, falsificaron. Sin permiso y sin contrato, Juguetes y fotos, recuerdos y cartas, Valiosos sellos, letras, cuadernos, discos de vinilo, canciones, armonía. Trozos de ropa, hecha jirones, Lágrimas secas con tinta, gota de sangre. Biografía fotocopiada, reflejos de mi vida. Todo esto, también arrebatado. Mas torpe y ciego hay que ser, Para dejarse una caja de cartón y madera, Con todo lo que contenía, También los sobres con lacre, Con los nombres de mis amigos. Olvidaron una neurona mía, pegada al corazón, que no respira, Tal vez el alma, tal vez mi séptima vida, Una gota de amor, una semilla, Que no muere, aún yo sin vida: La que responde al porqué de la sonrisa, a l...

Cansado ya de oír noticias sensacionalistas, fines del mundo que son cataclismos individuales o regionales, pero que no nos llevan a nada, he vuelto a la poesía como método y forma de protesta, escape, hermandad para con mis semejantes, etc. Con "Nuevos Aires Puriburi" quiero expresar la desgana y el cansancio que siento al escuchar de mucha gente mayor una gran cantidad de críticas negativas hacia todo lo que no es de su mismo signo y de su "misión cristiana evangelizadora" (situándome yo como simple y sencillo creyente de base, cual las pizzas).

De prejuicios ando harto, De personas que critican, Y creyéndose más sabias, Lanzan rumores inciertos. No veo sus caras, no sé sus nombres, sus comentarios, innecesarios. Lo hacen sin contundencia, Como quien borda un pañuelo, Afirmando con rostro regio, Fulanito de Tal, que es Cual, O Siona , esa  cualquiera , maléfica total, ¡Ay, de ella qué sabrán, Si el día que la vieron,t uvo un día de perros, Y de ella supieron no más! No veo sus caras, no sé sus nombres, Sus comentarios, hacen daño. Esperan a ver tu cara, Para ver si te convencen, Y contentos, a misa diestros volones, Para purificarse y volver a juzgar, A Mengano el del Butano, A Juanita y a don Zutano.