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13 de octubre de 2021

"Al volcán palmero". Poema.

Empezó usted en Cumbre Vieja,
Y aquellos que le estudiamos,
Sabíamos de sus bondades,
mas también de sus maldades.

¡Pare ya, señor volcán,
Que de bolsa magmática,
Vino usted irritado.
Suelta lapilli y bramidos!

Señor volcán, pare ya,
Hay amigos, gente buena.
Deje ya de escupir lavas,
Déjese ya de demostrar,
Su arrojo y su poderío.

Cautivan sus imágenes,
Su reacción a presión,
Creación de nuevas tierras,
Con coladas que llegan al mar.

Piense que destuyó casitas,
Comió terrenos de plátanos ricos,
Hizo usted bien su tarea,
No se nos sulfure más,
Pero considere y tenga a bien,
Que hay personas aquí arriba:

No se esperaban esto,
Quedarse sin su hogar,
Sin el trabajo de sus años,
Hecho con pobres manitas.

Palmeros, palmeras le quisieron,
Lo llegaron incluso a estudiar,
Todo el lugar, era un Parque Natural.

No se porte más así, don volcán,

Los tiene muy cansaditos,
Humildes, la mayoría,
¿Y no lo pueden ni pisar?
No me esperaba eso de usted:
Admiro, sí, la lava de Los Dolores,
Que paró y quietita allí se quedó.

Tendrán generaciones que esperar,
Para ver de nuevo ese verdor hundido,
En el mísero negro que enterró,
La colada, que usted lentamente arrebató.

Toda su vida en coladas,
¿Cómo les explicará,
Que no era menester
Tanto arremeter,
Hacia el cielo rugiendo?

¿Cómo querrán de nuevo la tierra,
Que con pasión pisaron,
Mientras allí crecieron, rieron, lloraron...?

Pare ya, se lo ordenamos,
Pues su calor ya nadie querrá,
Pasará a ser mero objeto de la ciencia,
Y nuestras lágrimas no lo enfriarán.













27 de abril de 2021

"Señorita Caridad, de lánguida normalidad".

 "Lánguida normalidad"

Sin ahondar en religiones,
Que antaño nos relataron,
Como con Jesús el Cristo,
El Oráculo de Delfos,
O los budistas y otros de oriente,
Afirmo como un letrado:
¿Dónde se escondió, Srta. Compasión?

No es asunto político,
Sino de sociedad,
De los medios, y a las bravas,
Los tontos del poder:

Se sirvieron del dinero,
Que era para su pueblo,
Se lavaron todos las manos,
Y nos dejaron desnudos.
De ropajes ligeros,
Sin vestimenta el alma.

Gritan por los altavoces,
Jalean en los plasmas,
Que si adalides de libertad,
Y yo digo, ¡Caridad! ¡Por favor, Caridad!
Doña Comprensión, Srta. Caridad,
Hermana de la Comprensión,
¿Están perdidas o en captura?

En esta Edad de Piedra,
Se acabó esa risa noble,
Ganaron los fariseos:
De la mentira y de la falsa admiración.

Mucho Dios, poca decencia,
Muchas palabras que nos sobran,
y gran pérdida de ilusión.
Nos hemos hecho grandes de repente,
Adiós, adiós, inocencia.

Fútbol como "alibi",
Y eructos llenos de insultos,
Para darse golpes de pecho:
Un poderoso "provida",
Que detesta a homosexuales,
Y guarda vergüenzas fatales.

De ese Dios-desamor,
Jamás aprendí de pequeño,
Menos aún, del Dios-rencor.

Tampoco sé qué es una mujer serpiente,
Pero sí del tiempo que pasa,
¿Habrá que buscar más culpables,
Para la Santa Inquisición?

A los chistes y las burlas,
Les dedican horas enteras:
¡Que se rían de ellos mismos!
Como de los desvalidos,
De los que no son nada y lo saben.

Es un perdónalos, no saben lo que hacen,
Ni de qué pata cojean, renguean.

Son los extremos desbocados,
Que promete un nuevo Hitler,
Con destino Nueva Siberia,
Con Stalin de maquinista.

Los que dijeron toma mi mano,
Y aquí está la justicia,
Se volvieron a la cueva,
De los Cuarenta Ladrones,
Y repitieron la historia.

Cada vez somos más,
Con Esperanza y Verdad,
Que sabemos muy poco,
Pero, al final del camino,
Los bolsillos vacíos, de recuerdos llenos.

¿Qué te han hecho, Democracia?
¿Que fue de ti, mi pequeña Transición?


Abril de 2021.













3 de abril de 2020

Not an obsession.

I thought it was an obsession,
But it was only an Earth's call,
To respect with heart all the elements,
Which form what is called our soul.

Nature for the man,
And Man for Nature,
The human alive or when it dies,
Feels the breathing, Gea's care.

And I believed it was not true,
And I believed in those false gods,
Who repeatedly rang my mind's door,
Saying, work, with effort, think,
For Heaven's sake, the golden ape's age?

2020.

6 de enero de 2020

I will go back to that time.

My dreams in tears,
For the sounds of drums,
I hear again.

Is this a tribe, 
We're living in?
I hear them again,
The sounds of drums,
When The Little Drummer's gone,
I hear the puns of a near war:
'Something's happening in Iran,
Between The USA and Iran',
Better not to remember,
The past decades,
Not to read to more quotes.

This world is unique,
Will be savage to assure that,
One more war of that kind,
Will  be perhaps...  Never the end?

Open new stories for history,
Of the 21st Century, Mr Journalist,
Open your eyes,
And close your mouth.
Always the same shame.

25 de enero de 2018

135 Virginia Woolf's Anniversary. Still alive in the year 2021.

Virginia Woolf's quote in Spanish
This is one of the first Modernist writers, hated and believed to be a crazy, ill or lesbian writer by some of their contemporaries, most of them not always writers, but from the upper-class English and European elite -admired nobleman and women who didn't understand what Virginia Woolf (from an upper class, too) was decades advanced in thoughts and feelings-, away from those who said with ease she was a smoker  and a poor writer.
Fortunately, she demonstrated the contrary, writing such relevant essays as 'A room of  her  own', and many other books, essays and novels that were more futuristic than photography itself: some of her novels, like "Mrs Dalloway", seem to be a read film in black and white, sometimes in colors, sometimes like our own thinking, and the thoughts of others together.
If you take steadily attention to the stream of consciousness she followed, you will realize she just wrote on a book what we all feel: the relativity of time, the memories we had and things we are thinking, as well as the sudden things that are happening around us. Different characters in the same place, or not. Known characters thinking about others, about their own past, present and future. At the same time, the classical characters that were there like spirits (a lady with an umbrella or with a light near a party in the back of a house.) Are the flowers more important than the sounds from the man suffering from a post traumatic stress because of the war? Is it just a connection between friends and lovers, a re-encounter, as described in Mrs Dalloway?
Other works like To the lighthouse started other worlds in my own mind years and years ago, so now, I do not know if I should call this Modernism or Virginian Woolfian Postmodernism.
In fact, Virginia Woolf was so intelligent and delicate at the same time, (too respectful to others, if you let me say), that her writings are still living in the present time, bringing a special and meaningful light, like planets and stars which are far away in those places the human being has no full  or little ability to understand yet.
My best regards for all the friends who discover V. Woolf's inner kind of magic writing, no matter if they find her feminist, modern, rare, bizarre or innovative.

By C.G.F.L. (revised in March, 2021).

10 de julio de 2016

Poem 'All Abroad'.



All Abroad

Canarios desperdigados,
Por un mundo, sin una causa,
Canarios sin fe ni gracia,
Sin una casa, fortuna o destino.

Canarios a la aventura,
De un futuro que no existe,
Una rabia, me consume,
¡Tantos lugares ya vistos,
Y otros que quedan por ver
(mas ninguno por recorrer).

Canarios, ya, sin maleta,
Cansados de tanto cuento,
De tanta maldad interesada,
De puertas y ventanillas.

Hipocresía y delincuencia,
Campan siempre a sus anchas,
Con un "no" como bandera,
A aquello que sea certero.

Que si un papel, que si otro,
Las noticias, desgastadas,
De ruindades y supuestos,
Nada es seguro, todo es complejo,
Salvo unos nombres,
Que siempre fueron.


CFL 2016.

8 de enero de 2016

Poem: "No Galaxies and Wars"

"No Galaxies, No Wars Up There"

No galaxies to discover,
There's only the old world in war, again.
The dust, without mills and no millers,
The horror, corruption and meals (only for the most rich.)

The Greeks and the Romans were all right,
For the effort is no longer such 'effort,'
No Golden, Silver, or even Copper Ages,
It's time for Stones, and Walls, all together!

Words with no sense,
Films and mass media,
Sing and then pray: What a good good world!
But it's not all true: 'C'est ne pas comme ça, c'est ne pas comme ci!'
There's no evolution; it's going back in time.

CFL,
Dec 2015.

18 de diciembre de 2015

Poem: "Clowns"

Hated clowns; betrayal!
Bells and false happy snoozes from behind the walls,
Hated, artificial parties; then a long calm.

Desition, rhythm in the clock,
You own the money, you own 'control'.

I must, you must: Obey!
No laws, no rules but to obey,
When your only rule is to do your own way:
To waste time, money and your own sounds,
The use of what you call 'freedom', your shouts,
Ironies, lies and mixed thoughts in a few poor words,
Words that I cannot hear any more!

CFL.
December 2015.

20 de julio de 2015

Poemas: "De Sueños".

"De Sueños".

De gentes que ya no existen,
Están todos mis sueños llenos,
De personas que no sé si vivas o muertas.
De angustia, mas de canciones,
De juegos y de rescates,
De submarinos potentes,
Que una civilización perdida y yo,
Sabemos llevar por las corrientes,
De un Atlántico fiero.

Aviones enormes,
Con amigos y amigas,
Que con ilusión se embarcan,
Y que pronto elevo, a otras capas, a otros campos.

Salvados del peligro, llegamos de Gran Canaria al Hierro,
Y del Hierro a otras islas,
Pues doblando el paseo,
Aparece ese Hotel tan famoso,
Que una vez construido,
Sufrió temporales y se inundó en Arrecife.

Luego, llego a casa de mi tía, la casa que no sé,
Yo me pregunto, ¿existe o la derrumbaron?
No, pues existe, ya que estoy y suena ese timbre,

El coche conduzco,
aunque no siempre responde,
Sube alturas enormes y nunca cae,
Pasa por lugares y ciudades inimaginables,
Pero que sólo yo conozco:
La heladería antigua con el sótano de asesinatos:
Pregunto a mis padres pero no se dan cuenta,
Siguen pidiendo dulces en el mostrador obscuro.
¡Los de carne no! Pero no se enteran.
La Catedral, enorme, con fuentes, pilares y varias tarimas,
Donde puedo dar mis propios discursos.
Tras una cortina, otro cura me deja,
Una señora medio loca que no sabe prender el incienso,
Ni que hay estatuas orientales.

Subo a otro auto más antiguo,
De palancas, ligero,
Los cráteres hundidos, que siempre han estado,
Que para no ir pensando en ellos,
Bordeo, sigo, me bajo y llego a Las Palmas.
Ya estoy en el camino que lleva al herbolario.
En la otra zona de Vegueta, no la de siempre,
La que tarda en encontrarse.
Aquí la vida es distinta; muy tranquila.

Suele venir gente sonriente,
A tomar helados y comprar remedios,
Saludan a los extranjeros,
Y hablan conmigo.
A veces, paseando, se llega a San Mateo,
Ya que por la Avenida vieja con barandillas,
Pasa la carretera de principios de siglo,
Con la Escuela de Canto (de jóvenes alegres), perpendicular,
Ya por ella puede uno perderse,
Hay niebla, mucho frío, pero es el campo.

Así sigo el camino,
De vías rectas y varios estilos,
Antes de llegar a ciudades en obras,
Más hostales del Modernismo, oficinas de mármol,
Ciudades invisibles,
Que ocuparían otro poema más.

C.G.F.L.

18 de junio de 2015

Poem: 'Black Star.'


More than forty years ago,
I can hear your song,
Yes, 'I heard your voice,'
Something magical happenned:
The Black Star must have been waiting.

Waiting my dream and feelings,
To become alive, again.

In the past I am,
Listening to your music, voice,
Only in that place I know
Such voices sound like that,
When the first sunlight of the morning,
Heats the garden where I hold,
Near the flowers and plants,
The cup of coffee I can smell.

At least, I don't feel the loneliness
And I I've forgotten the present-time.
My family, and those years, remain all the same,
Thanks Black Morning Star,
We are all together again.

The car's out there,
Waiting for us; we're going to beach.

The same colours, the same smells, the same windy weather, again.
I turn on the radio and listen in perfect stereo "Tiny Sparrow".
The palms, moving free with the wind,
Behind, the mountain with the rock,
As ever, the mountain behind...

More than forty years ago,
I can hear your song,
Yes, 'I heard your voice,'
Something magical happenned:
In Lanzarote Island,
"El sol nació, murió la luna."
The Black Star must have been waiting.
Waiting my dream and feelings,
To become alive, again.

C.G.F.L.



"Negra Estrella". PicNic ('Tiny Sparrow'.)

3 de enero de 2015

Poem: The Past.

'The Past'

A doctor once told me,
To completely forget the past:
Live only in the present,
There's only the present, he said,
Then, it was present, now, it is past.

The present now's empty,
The present is past,
The future is new, now,
All of them are,
Together mixed now:
Past while I'm sleeping,
Presents and 'could bes,'
Then, a third time, the 'could have been.'

Even the chilly cold air,
The clear sound in the train
Of the crowdest London station,
Is now part of my past...

Bishop's poems, Chaucer's readings, Christie's novels,
All remain quiet there, in the past, alive, alone,
And together, their sounds and greens.

The quick hurry ups and runs on my mind,
The coffee, the stress and the rain,
All in the past, all together,
The plane and I, coming back.
This island, the airport, the airports on my mind,
Passengers we were, and I returned,
To see the same again,
Again, another present, another past, a future-time...

CGFL.
Janvier 2015.

29 de abril de 2013

A Poem for Culture is alive.

St. Juan de la Cruz and Us

 

Hear my silence,
In yours,
Breath with us,
This silence, for it's not alone,
Since the Music of Nature,
Is within us, all our lifes.
Let us, friends of the Words, and the Earth, sing together the songs we know...
... From that double Fountain pouring,
Is it God, is it not?
I'm not alone, you're not alone.

The end.

 

This is a mixture of some verses from St. Juan de la Cruz poems, which I understand to be not clear even nowadays. I dedicate the poem specially to Juan Carlos Ortega, a special Radio friend and artist from this Post-Modern Era -21st century- and to his more and more TV and Radio creativity fascination he's making on me and many others.
We don't know each other, some of us believe in God, others don't, others are just TV screenwriters or just followers and spectators like me. We just have got something in common, but I do not know how to describe that thing Mr Ortega is making us to believe in: Friendship,     Art and web friendship as well, new-cultural 'petit-Renaissance' -because our bigger interest on Arts and Culture?
Like in St. Juan de la Cruz's life, there's no university, no master, just commonwealth and good feelings, Radio, Web, TV and books.
The inner process is natural, positive but well-established and without ending. It's written in English for I love this Language, and because I believe English, together with Spanish, French, Italian and Portuguese should help us spread new-culture around Western civilization.
It may seem a nonsense, I know, but it's also a fifty-fifty, a half-reality, so it cannot said to be false. Best Regards to all my readers and non-readers!

 

'LMI' TV PROGRAMME in Spanish.


4 de febrero de 2013

Poem: 'The Ghost.'

The Ghost

I thought that man, the ghost in white,
The death it was, in white and black,
With a white hat and (a) big smile,
From the old venue,
Up there, in Miller's Hill.

There he was, advicing me: 'Careful, go ahead!

For life is short, some want to lie,

But I do not.'



The man in white, brilliant till dazzle,

Said from the hill: 'there's nothing here, there isn't past.'

Though in photos in black and white I saw the brits,

He stared and moved,

There is no past...


Was he my uncle, was he my past?

Who was that lord saying good-bye from that side?


Copyright, C.G.F.L.


Las Palmas de G. C.





30 de octubre de 2012

"NO HAY NADIE EN EL ESPEJO" SIMÓN HERNÁNDEZ, POESÍA.

EL POETA ANDALUZ SIMÓN HERNÁNDEZ AGUADO PUBLICA CON ÉXITO SU LIBRO "NO HAY NADIE EN EL ESPEJO" EN LA EDITORIAL CÍRCULO ROJO.

Simón me pidió hace varios días que le escribiese un comentario sobre su nuevo libro "No hay nadie en el espejo", ya que había leído casi todos los poemas que contenía esta edición.
He de confesar que siempre me ha resultado difícil describir los poemas que Simón Hernández aguado escribe, aunque a él le parezcan sencillos y reflejos (nunca mejor dicho)de su propia vida, de sus experiencias y de su imaginación.
Son una serie de poemas no siempre conectados entre sí, pero muy profundos. A veces, me comunico con él a través de las redes y tengo que pedirle que me explique algunas frases o incluso palabras de cada verso, pero nunca por complicadas, sino por la vida que tiene cada renglón y cada verso por sí sólo. Creo que él ni lo sabe. Es un poeta lleno de significados y con pocos significantes, aparte de ser una persona especial, de muy buena fe, algo pillo, pero muy buena gente, ser humano como el que más.
Acabo de escuchar con atención su entrevista en Almería En La Onda, con Pepe Ballesteros. Aquí dejo el enlace por si alguien está interesado en escucharla: http://youtu.be/p0YwuHEyQXQ
Me harían falta varias entradas de blog para describir lo que se siente al leer a Simón. Lo que más sorprende de Simón, y coincido con el entrevistador de Onda Cero, es su madurez. No recordaba ni siquiera su edad, pero es así: combina frescura con una plúmbea experiencia -llena de sorpresas- y un pasado que no es nada baladí.
En la entrevista, Simón nos explica cómo ve él el mundo y la poesía. Para esta última no guarda secretos, le encanta, no le cuesta nada y nos recuerda que "escribir poesía es estar a gusto con uno mismo". Demuestra hacia el mundo cierto descontento, aunque a la vez se afana por el Romanticismo y el Compromiso (y creo que es por eso por lo que me ha ganado a mí y a miles de lectores y lectores-amigos/as). Debo "decirle a este mundo -feo- que hoy tenemos, que no se alquila por unas pesetas, por unos céntimos". "Este mundo es el más caro" -añade.
En cuanto a las ventas de su libro, me he quedado tan sorprendido como él: 200 ejemplares vendidos y 200 por vender en Madrid, Almería Toledo, Cartagena, Centros de El Corte Inglés y ¡cómo no! en su querida Carboneras.
Por radio, el Sr. Hernández Aguado se muestra sincero, sin prejuicios o malas intenciones (en el sentido de que no pretende <>)... No es un ángel, un santo y, por favor, no lo pretendan de él. Como ser humano, sí.
Me ha dado la impresión de haber escuchado a un amigo de toda la vida, pues es cercano y muy sencillo en el tú a tú. Es lo que antaño se llamaba "una persona con un gran corazón", sí señor.

Invito a conocid@s y foráneos a echar un vistazo o al menos leer un poema de Simón Hernández Aguado. Vale la pena y enriquece el alma.

Desde mi punto de vista, otra vez, lo considero universal, amante de la Naturaleza, de la Vida y de lo que le acontece. Es atemporal. Tal vez por eso ha titulado su libro como "No hay nadie en el espejo", pues no lo necesita. Es lo opuesto a este mundo vacío de imagen y apariencias.

Gracias, Simón.  

1 de octubre de 2012

My English Loved Virginia. Some Words For You.

MY ENGLISH LOVED VIRGINIA. Some words for you.Dear Virginia W.,

I bought your book, 'A Room Of One's Own' a month ago. I haven't finished it yet for the words it contains are brilliant. There is no doubt you were the writer, Mrs Woolf.
I'd already read about five or six biographies about you, some of them new ones, others old ones written by the most distingueshed critics in England and all over the world.
Right now, in the year 2012, nothing is clear. Your life and the words that you wrote remain alive, pure and real. Not as if you were a ghost. I don't mean so, no. You must be in Peace, with some Angel there in Heaven or wherever, I do not know.
Your ideas are quite the same today than when you wrote the book. Scientists say time is relative: It is, according to Einstein and according to Greek Philosophers who believed that everything was constantly changing. So it is. Sometimes things changes, but never as we expected.
Actually, I have to read your book in a quiet place, better in a room of my own, for in a train,
a wagon or a crowded place is quite impossible to understand. Your ideas, then, 'flow.'
Many important writers have given new visions to this country, others doesn't have the plumb importance critics say.
I started wondering what 'hither and thither' standed for: A nice and cultured man told me what it meant, and he pronounced the three words perfectly! He wanted to seem as his jobs' friends, for I had to ask him twice. He was a street cleaner, wearing his orange suit and boots, but then I realized what kind of English he was. Had he ever been in a public shool? Perhaps in a university? Why was not correct to answer a question about Literature?
All the prejudices and ideas I had before dissapeared. A door was opened. What you had written years and years ago was true! Now it was happening in all our society: not only women but men -and even some  migrants who cannot demonstrate what they know-. Culture and Arts do not matter at all.
If you are closed in a room for a few hours you are not okay, but why?! Just for success and for business? Is that Culture, Arts, Human development? No, dear Virginia. You were okay.
Women can work nowadays, yes. How many of them will be prepared for being equal to other men, how many men?
I remembered your other essay 'On Not Knowing Greek' and I nodded. I know Spanish, English and French but nobody wants to learn, not even for free. Money, that powerful God together with some religions, obsesions and also obsesive sports... Fame, that kind of silly fame.

Carlos Ferrera Lopez

London, England, October 1st 2012.

Dedicated to Bloomsbury Area for them to remember Virginia Woolf, here and now.




30 de junio de 2012

POESÍA: CLOTILDE ROMÁN, POETA DE TODOS.

CLOTILDE ROMÁN, POETA SUBLIME "DE TODOS NOSOTROS"




Cuando se me ocurrió que, después del gran poeta Simón Hernández, podría hacer otro resumen sobre otra gran poeta como es Clotilde Román (nacida en Andalucía pero residente en Gerona), no imaginé que me lo pusiera tan difícil.
Conocí a Clotilde por
Facebook y por casualidad: alguien que no recuerdo me dejó ver un cuadro suyo de un idílico paisaje de la campiña italiana, aparentemente una pintura idílica y natural, reflejo mismo de la naturaleza. No supe si era una foto, una copia de una foto o una copia hasta que me dejaron el enlace de Clotilde. Le pregunté que si podía guardar ese paisaje como fondo de escritorio, y sin dudarlo me respondió que sí, siempre que no lo compartiese y que pusiera su nombre. Al ampliarlo, como era una pintura, no quedó como pensaba, pero me impresionaron muchas cosas a la vez: que una artista tan importante accediera a compartir sus obras, que fuesen originales y el brillo y los matices que se presentaban en cientos de obras suyas, con un cromatismo también mejor que el de una cámara de las mejores del mercado. Eran campiñas, paisajes rurales, imaginarios, marinos, bodegones y muchos más que ahora no vienen a cuento y que inspiraban amor a la Naturaleza y a la vida... Lo más similar a la Teoría de Platón y su Mundo de las Ideas. Es a ella a quien corresponde hablar en profundidad de lo que quiere expresar con su amplia y dilatada obra pictórica.
La Clotilde escritora, poeta, no dista mucho de la pintora, aunque no tenga tantos años de experiencia en el mismo campo. Me pregunto, conociendo y leyendo semanalmente su obra, ¿cómo es capaz de expresar en unos pocos versos bien rimados, con un vocabulario normal y accesible, un caudal tan inmenso de sentimientos apasionados, eróticos, de energía pura y sin adornos y con tanta fuerza?
Los poemas de
Clotilde Román son asombrosos para los tiempos que vivimos. Asombran a cientos de admiradores porque hace de un conjunto de palabras sinceras y muy emotivas un puzle resuelto, un resumen con cada pieza en su sitio y que terminamos percibiendo como uno de sus cuadros. La sensación nos impregna de grandes emociones positivas cuando se trata del amor, de coraje o de amistad; de impotencia cuando de desamor o desengaño, y sublime cuando nos habla como mujer que es, de pasión y erotismo, de atracción hacia el sexo opuesto (sin considerarlo nunca un tabú) y percibimos que está tan llena de vida que no podría vivir sin esa pasión -corporal o mística- aunque el dolor sea desgarrador o no le corresponda. 
Respecto a su obra, ella misma expresa que "nosotros somos su viento, el que mueve su barco". Sin su público, tampoco se sentiría útil al
Arte o a la Poesía. Añade que "la palabra no es del poeta; es del pueblo. Nadie tiene derecho a callarla. Un poeta o artista se debe a la Humanidad... Hubo poetas mártires que dieron su sangre para que la cultura fuese universal" -expresa sin dudarlo dos veces.- "La lengua es un arma de doble filo y cuando se enfrenta en combate sus palabras son cuchillos". Y termina con: "Soy de todos vosotros". "Entre todos haremos que brille el sol eternamente".
¿Quién dijo que no había poetas o sabia nueva en España? Cada día encuentro más y más ejemplos.
Les dejo un enlace de Youtube de uno de los poemas que
Clotilde ha versionado ella misma:


29 de junio de 2012

POESÍA: SIMÓN HERNÁNDEZ AGUADO.

PINCELADAS DE UN POETA ANDALUZ: SIMÓN HERNÁNDEZ AGUADO

Simón Hernández tiene dos o más de dos vidas, como cualquier artista que se precie, y no lo tildaría de 'de hoy en día' porque es un personaje que no se deja llevar por la seducción fácil de la fama o de la publicidad. 
Conocidísimo en su pueblo natal, Carboneras, Almería, por ser un luchador nato, sobre todo en las últimas campañas de las Juventudes Socialistas junto a D. Alfredo Pérez Rubalcaba. Que no sirva este hecho para encasillarlo, pues Simón es ante todo, un ser humano muy profundo y comprometido que podría renegar de cualquier ideología con tal de entregarse a su verdadera pasión, la Poesía.
Esta sí es su otra faceta, en la que Simón se muestra como un amigo espléndido y como una persona con talante, firmeza y sinceridad: Andaluz y con sentimiento a flor de piel.
Pertenece en parte a mi Generación, la que intenta que la Cultura no desaparezca. Es y fue lo que más me llamó la atención en él... Generación Desencantada, pero nunca Desanimada.
Empezó reflejando, en sus primeros poemas, el amor en estado puro, la amistad como la mejor de las cualidades y una pasión excepcional por la Vida con mayúsculas. Además, no se avergüenza en expresar su sexualidad, que sólo podría comparar con la gran poeta Clotilde Román, otra gran amiga, aunque de otra generación y con unos conceptos definidos sin tantas metáforas y más abiertamente. Aún así, Simón encarna y rinde un homenaje sincero, abierto y continuo a la Vida y al sentir que la acompaña, sea éste de puro dolor o de placer: sin ambiciones heroicas, místicas -salvo las de el Universo interior y exterior que le rodean- y que recuerdan a ese amigo-a que no lo dejan indiferente; al indefenso-a vagabundo o marginado de nuestros días; al cenizo y 'sindinero' que no puede, por serle imposible, ir contra su angustia existencial y su desespero; al vicioso y corrupto déspota (sin consciencia ni alma); a la amante herida o a la cualquiera; a su amiga-amante de siempre con un final cruel, no buscado por él.
Hernández Aguado honra sin dudarlo a sus antepasados familiares, y no por ello deja de ser un poeta LIBRE, sin dejar de ser consciente dentro de sus momentos de inconsciencia pseudo-colectiva.
De último, el poeta se emperra en expresar lo más suyo, desde lo más hondo e íntimo, con códigos indescifrables si no se leen y releen. Cuando recita lo que él cree tan sencillo, le cuesta: Es admirable. Para mí, humildemente es de lo que España y Andalucía adolecían. Si no lo vemos, estamos mal graduados. Es la continuación de "¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora, qué sienten los poetas andaluces de ahora?" La respuesta es Simón Hernández Aguado.
Simón también tiene una capacidad de libertad que descubrí hace unos pocos días en sus escritos. Me explico: es capaz de ser grande en su obra por no ser tan crítico con él   mismo como otros escritores de prosa y verso habían sido en el pasado. Es capaz de viajar a su infancia, a su pasado no muy remoto y de repente al presente. Eso sí, para mí resulta complicado, pero por ser complicado es especial. Metáforas, vida íntima, palabras universales que hace muy suyas (después nuestras). Hasta para una canción de flamenco crea su propio mundo, más que personal, abstracto. No quiero o no puedo opinar más, pues él mismo continúa creando, y eso es lo que importa. Cliquea en el enlace:
POEMAS DE LA JUVENTUD MÁS RECIENTE: S. H. A.

19 de mayo de 2012

"Rosas Blancas Para Wolf" By Carlos Hugo Asperilla.

"ROSAS BLANCAS PARA WOLF" es el título que eligió D. Carlos Hugo Asperilla para su excelente libro de Novela Histórica de prestigio.
A Carlos Hugo le encanta el tema de la Segunda Guerra Mundial, pero la enfoca en este libro de una manera totalmente distinta, con poca fantasía, algo de cinismo, mucha intriga y emoción y con un rigor histórico y una selección de personajes (verídicos y ficticios) sensacional.
Hacía muchos años que no leía un libro de estas características, con una estructura de flashbacks y cambios de lugar y tiempo completamente necesarios para completar una novela que además de  histórica encuentro imprescindible y muy humana
Para el lector o lectora que se encuentre interesado-a en su lectura, le advierto que no es de asimilación inmediata, pero sí que es muy constructivo y de un contenido donde casi ningún elemento se nos escapa. 

He logrado contactar con el autor, y por eso mismo lo felicito desde este Blog por su cumpleaños. Además de ser un noble autodidacta e investigador, considero justo que ganase el Premio de Narrativa Yoescribo.com 2007

De la página web   Casa del Libro  extraigo su pequeña biografía y resumen de su magnífica obra, no sin antes desearle muchísima suerte en las ventas (el mercado editorial está muy mal -créanme que sé de lo que hablo-) y en sus futuros proyectos. Aquí tienen una información más objetiva:

Carlos Hugo Asperilla

BIOGRAFÍA DE CARLOS HUGO ASPERILLA

Carlos Hugo Asperilla Cascajero nació en 1968 en Madrid, pero ha vivido en Chiloeches gran parte de su vida. Aficionado a la lectura y escritura desde muy joven, fundó la Asociación Juvenil Literaria Las Perseidas, en 1996, con el fin de fomentar la lectura y la escritura entre los jóvenes de Guadalajara. Además, también ha ejercido su afición a contar historias durante años en varias radios locales de la capital alcarreña. 
Apasionado por la Segunda Guerra Mundial, escribió Rosas blancas para Wolf tras un profundo trabajo documental en la biblioteca del palacio del Infantado de Guadalajara. Esta obra fue premiada por la Fundación Drac con el Premio de Narrativa Yoescribo.com 2007. Es su primera novela publicada.    Casa del Libro

SINOPSIS

Berlín 1941.Wolfgang Sokrates von Helldorf, un adolescente de catorce años perteneciente a las Juventudes Hitlerianas, ve como su mundo se desmorona y su familia se divide física e ideológicamente. Por una parte, su padre se encuentra en la frontera oriental participando en una misión secreta con el jerarca Rudolf Höss; por otra, su hermana Gudrun, estudiante de Medicina en Munich, pertenece a La Rosa Blanca, el grupo de resistencia contra el gobierno nacionalsocialista, y con sus cartas abre otra realidad a los ojos del muchacho.Wolf se introduce en la adolescencia a través de un viaje caótico y sin retorno en el que tendrá que decidir por sí mismo qué es la justicia y hacerse adulto rápidamente. Compartirá ese viaje con su niñera Gretchen, con su superior en las Juventudes y con el propio Höss.      Casa del Libro

N.B.: Sé que la foto no sale correcta en la entrada, pero es extraño. Intentaré subsanar el error en los próximos días, pues otras fotografías requerirían la autorización  previa del autor. Gracias.


27 de abril de 2012

Novela de Juan Flahn en Editorial Stone


¡ Prepárate para el apocalipsis zombie en Chueca !


Los zombies salen del armario en Orgullo Z.
El director de cine Juan Flahn, después de su exitoso film Chuecatown y la novela De Gabriel a Jueves, presenta una nueva novela de zombies en Chueca
Reconozcámoslo: los zombies están de moda. Solo hay que ver el éxito de series como The Walking Dead 

para darse cuenta. Ya sea porque son un clásico del terror, o por ser la manera más simple de agredir a 
alguien sin remordimientos de conciencia, el caso es que están en todas partes. Tanto es así que la próxima 
semana los zombies estarán en el único sitio que les quedaba por explorar: el madrileño barrio gay de 
Chueca.
La editorial Stonewall, creada este año con el objetivo de revitalizar y sacar de clichés y estereotipos la llamada cultura LGTB (lesbianas, gays, transexuales y bisexuales), lanza la próxima semana la novela ORGULLO Z. Escrita por el director de cine Juan Flahn, quien ya nos sorprendiera con su film Chuecatown, Orgullo Z es una novela cargada de acción y escenas de gran tensión, con un estilo muy ágil y cinematrográfico, que parte de la premisa de un apocalipsis zombie en pleno Chueca el día después del Orgullo. Con direcciones reales (el libro incluye un mapa de situación) y de manera muy dinámica, llevando al lector de un sitio a otro constantemente para seguir las múltiples acciones que se producen al mismo tiempo, Orgullo Z es una novela que engancha totalmente. Lejos de defraudar, sorprenderá a cualquier fan del género zombie por su estilo fresco y directo.
Ya en la propia cubierta del libro podemos ver una ilustración del autor de cómics Iván García que nos da una visión muy clara de la novela, ya que presenta a los tres protagonistas en plena plaza de Chueca enfrentándose a una horda de zombies entre banderas del Orgullo en llamas. Porque los tres protagonistas de esta historia son un chico gay, mulato, cachas y seropositivo, una chica lesbiana de 20 años, y una travesti que pierde la ropa al principio de la novela y así se queda. Unos personajes que pueden parecer estereotipados, pero que se desarrollan de forma natural y nos cautivan con sus historias personales, sus miedos y sus esperanzas. Por supuesto, no son los únicos supervivientes, sólo son las 3 historias de ese apocalipsis zombie que el autor selecciona para llevarnos por este Orgullo Z. Por el camino se encontrarán con otros supervivientes... y sobre todo con muchos zombies. Una historia en la que, además, los zombies no son los más malos... Pero eso es algo que el lector tendrá que ir descubriendo.
En resumen, se trata de una historia llena de acción, con giros sorprendentes, que supone un paso más en el género zombie y que enganchará tanto a los fans de los zombies, con independencia de su orientación sexual o sentimental, como al propio colectivo LGTB.


La novela Orgullo Z está distribuida por Carrasco Libros (teléfono 91.569.16.00).

20 de septiembre de 2011

Poema "Historia de la Vida" de Teresa López.

<< HISTORIA DE LA VIDA >>


¡La historia de la vida,
Señor está en tu nombre,
envuelta en la promesa,
nunca nos dejarás!

No se agota la mente,
la fe no se ha eclipsado,
en sus vivos anhelos,
reposa inconfundible.

Dulce luz de la vida,
que transplanta los sueños,
en plácidos deseos,
de nutrir el espíritu.

Sin rendirse al hastío,
a los trances amargos,
que en la vida se mezclan
entre pálidos rayos.

¡Por eso cuando admiro,
Señor tu don divino,
siendo de lo más grande
ves lo más pequeñito!

                   Teresa López.








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