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19 de julio de 2022

Poema: "Y pasó el tiempo".

Atrás quedaron,
tiempos de whisky y de soda,
algunas veladas tranquilas,
Jazz y desorden dentro del orden.

Se creó más caos,
Y por pasar, pasó de todo:
El siglo XX repleto.
Pensábamos: "ya no habrá más"

Hubo más, para asombrar,
La gran lista sorprende,
Y deja que sean recuerdos,
Las pesadillas frecuentes
De mi mente subconsciente.

Se inventaron aún más guerras,
Más hambrunas, injusticia,
Crisis complicadas, y grandes toneles,
De té y café, más taurina.

Todo para no avanzar,
Un escalón más, ¡no!
Volver hacia atrás,
Y ¡ved lo que hicimos!

El ser humano que aplasta a su hermano,
Entre litros de petróleo y gases,
Sigue, carrera veloz,
Y no se da cuenta,
De que somos motas, cuasinvisibles.

Un planeta que dicen,
Dios nos dio en libertad,
Para vivir y gozar,
Pero no:
Hay inventos humanos,
Para no avanzar,
Y decir, ¡señores, volvamos atrás!

Mundos ideales, diminutos, que se quedaron allá,
Se escoge lo más difícil,
Se vuelven a las cadenas y adrede,
Tormento, radicalismo y muerte.

Aparatejos para matar con odio,
Porque lo mandan dos o tres,
En vez de darse la mano; AVANZAR.

Se perdió la oportunidad,
Un invento mal estudiado,
Hecho totalmente a la inversa,
Para "jodernos" aún más,
Con crisis más complicadas,
que se pueden solucionar.

Ya no hay diablos ni vampiros,
Ya no hay tinieblas, ni monstruos raros:
Allá quedaron los dioses, y el hombre, aquí solo,
Decidió matarse, pegarse y atontarse más, no, ¡aún más!

Fuera somos la nada,
La inmensidad del espacio,
Universo infinito, una gran realidad,
Mas pegados a la tierra dicen, ¡queremos más!
Y bueno, así nos va.

Julio de 2022

27 de febrero de 2022

Poema: En la Bohemia.

 Vives eternamente en la bohemia,

siempre libre y soñando con prados,

años veinte y treinta de siglos pasados,

en restaurantes que están desfasados,

comes raros estofados.

Ya no hay bares de esos en este país,

Solo en ese lugar para ti, sagrado.


Imaginas en grande,

con ciudades eternas,

concurridas, de calles muy largas,

con damas de sombrero y guantes,

caballeros de traje y corbata

y niños que juegan a perseguir palomas.


Cafetines de postín y boleras,

que no veo desde esta ribera,

aunque quisiera volver a ser,

aquel que también soñara,

con otro mundo más amable, algo ideal.

Lleno de amantes paseando, con lluvia,

sol, jardines, y orquestas de domingo en la plaza.


La vida aquí ha cambiado,

A la orilla, a este lado,

Por no haber, no hay ni barcas,

Ni se pasea, se corre:

Todos van serios y miran al suelo.

Nadie habla , nadie pregunta

Y ayer el policía detuvo

Al señor aquel alegre que silbaba

Una canción suave de jazz.



En esta zona, para ti, reservada,

Cada vez más enorme, amplia y renovada,

se compra, no se escuchan voces

de gente alegre, ni tampoco ruidos,

de eso que ustedes llaman instrumentos,

Porque a nadie gustan,

Sólo se permiten grandes pantallas

De anuncios plagadas,

Con sonidos extraños, tiros, fuego,

Y calma y bienestar,

Cuando la mujer y el hombre corren,

Sonriendo por un largo camino verde,

Bebiendo agua destilada,

pero sin sudar nada.


No vengas, te lo pido,

a esta tierra mecanizada,

sigue en tu mundo excelso, distinto,

Come, bebe, ríe y bromea,

porque esto no es verdad.

Prometen dinero, felicidad, abundancia,

pero a cambio pagamos con el alma,

y también, con el corazón.


CGFL, febrero 2022.





13 de octubre de 2021

"Al volcán palmero". Poema.

Empezó usted en Cumbre Vieja,
Y aquellos que le estudiamos,
Sabíamos de sus bondades,
mas también de sus maldades.

¡Pare ya, señor volcán,
Que de bolsa magmática,
Vino usted irritado.
Suelta lapilli y bramidos!

Señor volcán, pare ya,
Hay amigos, gente buena.
Deje ya de escupir lavas,
Déjese ya de demostrar,
Su arrojo y su poderío.

Cautivan sus imágenes,
Su reacción a presión,
Creación de nuevas tierras,
Con coladas que llegan al mar.

Piense que destuyó casitas,
Comió terrenos de plátanos ricos,
Hizo usted bien su tarea,
No se nos sulfure más,
Pero considere y tenga a bien,
Que hay personas aquí arriba:

No se esperaban esto,
Quedarse sin su hogar,
Sin el trabajo de sus años,
Hecho con pobres manitas.

Palmeros, palmeras le quisieron,
Lo llegaron incluso a estudiar,
Todo el lugar, era un Parque Natural.

No se porte más así, don volcán,

Los tiene muy cansaditos,
Humildes, la mayoría,
¿Y no lo pueden ni pisar?
No me esperaba eso de usted:
Admiro, sí, la lava de Los Dolores,
Que paró y quietita allí se quedó.

Tendrán generaciones que esperar,
Para ver de nuevo ese verdor hundido,
En el mísero negro que enterró,
La colada, que usted lentamente arrebató.

Toda su vida en coladas,
¿Cómo les explicará,
Que no era menester
Tanto arremeter,
Hacia el cielo rugiendo?

¿Cómo querrán de nuevo la tierra,
Que con pasión pisaron,
Mientras allí crecieron, rieron, lloraron...?

Pare ya, se lo ordenamos,
Pues su calor ya nadie querrá,
Pasará a ser mero objeto de la ciencia,
Y nuestras lágrimas no lo enfriarán.













29 de julio de 2021

NUEVO MUNDO NORMALIZADO. Poema canario para agosto.

Vieron los magnates, tras fuentes de artistas,
Una nueva forma de esclavitud blanca:
"Construiremos torres altas, luminosas y de colores,
haremos trampolines,
Vendrá el dinero a mansalva" -decidieron a solas-.
Del paraíso canario, otrora Las Islas Afortunadas,
Hicieron mixtura de razas,
Pero no todos,
De sus ricas mieles mamaron.


Vendrían más de tres crisis,
Y de las últimas, la más cansina,
La pésima del Covid.

Los grandes constructores,
Manos en la cabeza,
Despidieron a las hormigas blancas,
Y también a las de colores.

Siguieron elevando puentes,
Derrumbando montañas,
E ideando carreteras en el desierto:
Como en el lejano Oeste americano,
Sin caballos, pero sí cantinas, dos o tres,
Para beber un tequila seco, a más de 50 el trago,
Prometer castillos en el aire,
Porque sabían que allí quedarían,
Con sus babas, de palabras vacías,
Castillos y más casinos.

Así, en el exilio, más de media juventud,
Seguía limpiando baños, sirviendo galletas, cafés, y sudando.
El que menos, caminando,
En calles internacionales,
Vendiendo su cuerpo o su mente,
Al Nuevo Mundo Normalizado.

Atrás, muy atrás y, casi prohibidos quedaron:
El pasado del rent-a-car, los souvenirs de la infancia,
La agricultura, buenas palabras, la amistad o darse un abrazo...

El satanás del kaos, de impostura y puritanismo,
Escondido en sedas de libertad,
Tomó consciencias, sin discernir,
Si volvíamos al error.

Otra vez, a repetir,
Penurias y caras serias; miserias.
El cuento del nunca acabar,

Otro adiós a la libreta, al libro, a vivir el día a día,
Sin consciencia, sin ciencia, con susto en el cuerpo...



27 de abril de 2021

"Señorita Caridad, de lánguida normalidad".

 "Lánguida normalidad"

Sin ahondar en religiones,
Que antaño nos relataron,
Como con Jesús el Cristo,
El Oráculo de Delfos,
O los budistas y otros de oriente,
Afirmo como un letrado:
¿Dónde se escondió, Srta. Compasión?

No es asunto político,
Sino de sociedad,
De los medios, y a las bravas,
Los tontos del poder:

Se sirvieron del dinero,
Que era para su pueblo,
Se lavaron todos las manos,
Y nos dejaron desnudos.
De ropajes ligeros,
Sin vestimenta el alma.

Gritan por los altavoces,
Jalean en los plasmas,
Que si adalides de libertad,
Y yo digo, ¡Caridad! ¡Por favor, Caridad!
Doña Comprensión, Srta. Caridad,
Hermana de la Comprensión,
¿Están perdidas o en captura?

En esta Edad de Piedra,
Se acabó esa risa noble,
Ganaron los fariseos:
De la mentira y de la falsa admiración.

Mucho Dios, poca decencia,
Muchas palabras que nos sobran,
y gran pérdida de ilusión.
Nos hemos hecho grandes de repente,
Adiós, adiós, inocencia.

Fútbol como "alibi",
Y eructos llenos de insultos,
Para darse golpes de pecho:
Un poderoso "provida",
Que detesta a homosexuales,
Y guarda vergüenzas fatales.

De ese Dios-desamor,
Jamás aprendí de pequeño,
Menos aún, del Dios-rencor.

Tampoco sé qué es una mujer serpiente,
Pero sí del tiempo que pasa,
¿Habrá que buscar más culpables,
Para la Santa Inquisición?

A los chistes y las burlas,
Les dedican horas enteras:
¡Que se rían de ellos mismos!
Como de los desvalidos,
De los que no son nada y lo saben.

Es un perdónalos, no saben lo que hacen,
Ni de qué pata cojean, renguean.

Son los extremos desbocados,
Que promete un nuevo Hitler,
Con destino Nueva Siberia,
Con Stalin de maquinista.

Los que dijeron toma mi mano,
Y aquí está la justicia,
Se volvieron a la cueva,
De los Cuarenta Ladrones,
Y repitieron la historia.

Cada vez somos más,
Con Esperanza y Verdad,
Que sabemos muy poco,
Pero, al final del camino,
Los bolsillos vacíos, de recuerdos llenos.

¿Qué te han hecho, Democracia?
¿Que fue de ti, mi pequeña Transición?


Abril de 2021.













26 de enero de 2021

"Objetos animados de una vida perdida".

Dejaste dos habitaciones vacías. Luego miré y vi tu peine rosa, pero no vi el bote grande de laca. Recuerdo, por cierto, cómo te vestías con esos leotardos negros y esa falda oscura para sacudir tu pelo como si fueras un caballo moviendo la cabeza, pero hacia abajo.
Yo te decía: no te eches tanta laca ni te quemes el pelo así.

Dejaste trozos de regalos, trozos de recuerdos alegres y ausencias que no se comprenden: Navidades compartidas conmigo, con tus padres, fotos con nuestro sobrino -y los regalitos que siempre le hacías-, fotos con tu tía, fotos con tu gato y el mío, la mochila que te regalé, la agenda vieja para tomar apuntes, un boli bic suelto, el regalo aquel de Star Treck (del que queda sólo una cacharra vacía), el juego de aceites y sahumerios que me trajiste de Barcelona, la radio con bluetooth, postales y escritos que no puedo ver más, alguna que otra carta y la promesa de tu llegada. Si veo esos objetos, recuerdo cómo te nos fuiste.
Quedaron desconsolados tus varios títulos o credenciales, como tú los llamaste en el trabajo para el cliente de tu hermana, que necesitaba saber cómo resolver un asunto relacionado con enfermedades y para el que te compraste un teclado de ordenador, ya que tu portátil hacía locuras y se te colgaba cuando menos te lo esperabas. Si el destino hubiera esperado a los Reyes Magos, hubieras sabido que tus padres te tenían comprado uno nuevo, y de buena calidad.
Aquí te recuerdo lo que tú misma escribiste. Espero ver algún día en papel esos título y guardarlos como oro en paño:

- Graduada en fisioterapia.
- Máster oficial en osteopatía.
- Ciclo superior en anatomía patológica y citología ginecológica.
- Exalumna de Medicina, habiendo cursado diversas asignaturas, constatables en mi                  expediente. 

Recordarás, estés donde estés, que a mí me dijiste esto hace un par de años. Por lo demás, mantenías siempre un halo de misterio respecto a tus estudios, pero no sabía exactamente cuáles eran tus especialidades. 
En lo que sí coincidimos, fue en lo de que fuiste Matrícula de Honor en el Instituto de Bachillerato Isabel de España, obteniendo también nota de sobra para entrar en Medicina. 
Ya me dijiste que Dª Emilia Lucendo hizo todo lo posible por darte esos honores, pero que alguna puerta giratoria giró demasiado y, en un sinsentido, no te dieron lo que bien merecías, por derecho y méritos propios.
Lo que más quedó, invisible,  la promesa y el espacio reservado en esta casa, porque ibas a venir, ¿no? Que si las cajas, que si tus títulos, que si el gato: ¿sabes que al final lo sacrificaron y no pude ni siquiera evitarlo? Soy un papanatas, lo siento. Eso sí, vi que en tu móvil abierto dejaste constancia de que te hinchabas por alguna retención de líquidos más y más. No pudiste salir con Sarito, le dijiste, a bañarte en Bajamar. Estabas tan demacrada y asombrada, a la misma vez, que no te atrevías a salir así y lo comprendo.
Me dejaste tu móvil con tu voz, tus imágenes y whatssaps, ya que ni siquiera pude felicitarte las Navidades como debía.
Ahora parezco un Sherlock Holmes descabezado en busca de alguna pista que me diga qué te pasó, en tu cama, muertita, hinchada, demacrada y putrefacta, aunque sé que tenías estupendas prácticas en anatomía forense, pero parece que tus amigos de la rama no me dicen qué demonios te pasó: no se sabe si gritaste, si dormías, si te faltó un medicamento, o si sufriste un infarto... ¿Dónde están las muestras? ¿Dónde el famoso examen del forense? Hasta que no lo lea, no te dejaré de encender velitas y rogarle a Buda y a Dios que te protejan de no sé qué cosas o misterios, porque morir en tu casa, hablar el 27 con tu tía y que el informe especifique el 26, como verás, no cuadra. 
Las pruebas de la Quirón de tu colonoscopia, ver efectivamente en vídeo, que acudiste y que allí se quedaron también esperando ser recogidas, sin resultado, ni pena ni gloria.
Duele, es bilis y lo temo más que mi propia muerte. Si pudiera despertarme mil veces y escucharte a la una, o a eso de las dos de la mañana… Sin embargo, no hay vuelta. Pasó y te cocieron “al horno” como en una panadería, pobrecita.
Adiós, mi hermana querida, adiós.

Ayer me encontré con otro peine tuyo de esos de rizar. Tiene tu ADN, y parece que dijera: aquí estoy, esperando a que venga Mirita.
La foto tuya con mi gato, que le ha encantado a todos tus amigos de Tenerife y Gran Canaria. Son tantas muestras de dolor, que decían que no podía ser, que eras demasiado buena, a pesar de tu propio calvario, a pesar del nuestro, de tu familia cercana, tus tías, mío propio, eterno y profundo; adiós, adiós. Ve con Dios.

































25 de enero de 2018

135 Virginia Woolf's Anniversary. Still alive in the year 2021.

Virginia Woolf's quote in Spanish
This is one of the first Modernist writers, hated and believed to be a crazy, ill or lesbian writer by some of their contemporaries, most of them not always writers, but from the upper-class English and European elite -admired nobleman and women who didn't understand what Virginia Woolf (from an upper class, too) was decades advanced in thoughts and feelings-, away from those who said with ease she was a smoker  and a poor writer.
Fortunately, she demonstrated the contrary, writing such relevant essays as 'A room of  her  own', and many other books, essays and novels that were more futuristic than photography itself: some of her novels, like "Mrs Dalloway", seem to be a read film in black and white, sometimes in colors, sometimes like our own thinking, and the thoughts of others together.
If you take steadily attention to the stream of consciousness she followed, you will realize she just wrote on a book what we all feel: the relativity of time, the memories we had and things we are thinking, as well as the sudden things that are happening around us. Different characters in the same place, or not. Known characters thinking about others, about their own past, present and future. At the same time, the classical characters that were there like spirits (a lady with an umbrella or with a light near a party in the back of a house.) Are the flowers more important than the sounds from the man suffering from a post traumatic stress because of the war? Is it just a connection between friends and lovers, a re-encounter, as described in Mrs Dalloway?
Other works like To the lighthouse started other worlds in my own mind years and years ago, so now, I do not know if I should call this Modernism or Virginian Woolfian Postmodernism.
In fact, Virginia Woolf was so intelligent and delicate at the same time, (too respectful to others, if you let me say), that her writings are still living in the present time, bringing a special and meaningful light, like planets and stars which are far away in those places the human being has no full  or little ability to understand yet.
My best regards for all the friends who discover V. Woolf's inner kind of magic writing, no matter if they find her feminist, modern, rare, bizarre or innovative.

By C.G.F.L. (revised in March, 2021).

29 de julio de 2017

Poemas: "Generación Caduca"

Generación Caduca

Hojas muertas,
Del suelo son humus,
Pues nadie recuerda,
Debajo de esas hojas,
A la Generación Perdida.

En masa huyó a las Galias,
A las orillas del Rhin,
Incluso a Irlanda, Suecia y Gran Bretaña,
Allende los mares,
Suiza, Luxemburgo,
Polonia y la Europa del destierro.

España, sin escalones,
Años desparramados,
Saltos de edades, rostros, lágrimas,
Mi otra patria, Nueva Inglaterra,
De hambre, fatigas, calor y entrevistas,
Ese argentino, que es español,
Canario extraeuropeo,
"España va bien", limpiando cristales,
En el Soho del limpiatodo español.

La mejor preparada, sin duda,
Generación perdida,
Y muy mal pagada,
Por las dos Españas,
Que han de dejarte muy ciego,
Tieso, lerdo y sordomudo.

Hojas muertas, piernas cansadas,
Mirada en los trenes,
Cansados de puertos, maletas, aeropuertos,
Idiomas varios: norte, sur y sin cambios.

Absurda transición eterna,
Trabajar por trabajar,
Hojas muertas,
Se las lleva el temporal,
Educación de borregos,
Se las lleva la saliva,
De políticos muy tontos,
Y mientras, el desgarro, de un país muy pequeño,
De fuera, de dentro, partido y sin vergüenza,
Pues jamás se vio oro y plata,
En fragua, derretido, menguar.

No son 4.000 ladrones,
Más de 40.000 chupones,
Espíritus que vagamos,
Por calles y campos,
Escuchando las palabras naufragar.

Fuimos aquellos, "los sinnombre",
Los no-colocados, los de viajes de placer,
Rebeldes del sistema,
Que fuimos a experimentar,
Las mieles de la Nueva Europa.

Volvimos algo marchitos,
Y nos encontramos,
Una España ya deshecha,
De veganos y papistas:
Todo sea pal sistema
Del Ibex-99 y la derecha ladrona,
Todo sea comulgar en vano,
Repetir  los papeles,
¿Una nueva transición?,
Renueven, cámbienlo todo, los izquierdoderechistas,
C y D, también F, G y H,
Pero a la gente nada,
Que el despido los hará razonar.

CGFL, 2017.

31 de julio de 2016

Poema: "Mi amiga María".

"Mi amiga María".

Por la ciudad costera, nublada y calurosa,
Caminaba ayer ligero, sin prisa, sin pausa.

Sin dejar de reojo,
La casa que fuera de mi amiga, María,
Con las rejas de siempre, de María, su casa.
Céntrica, "a un tiro de piedra",
Contenta con su barrio, cercano al Puerto y al gran comercio.

No por sencillo nombre era María ordinaria:
Esbelta, estudiosa, risueña y de carácter,
Preguntaba lo justo hasta llegar a lo cierto,
Respetaba sobre lo justo, según le conviniese.

Sobra decir guapa, de ojos verdes, delgada y alta,
Cabellos rubios largos, ondulados, sonrisa afable y pizpireta;
Sus padres, amables, nos ofrecían merienda, pan y fiambres.
Ella presumida, sin faltar a las normas, exigente consigo misma;
Altanera, prefería caer en gracia y no tanto ser graciosa.
María, ora andaluza, ora madrileña.

Pasaron los años y la pubertad: la vi una vez luego, no sé si otra;
Pareciera como ayer; pasé por su portal.
Ya no estaba María, saliendo o entrando, saludando alegre.
¡Sabe Dios dónde andará!
Si se habrá casado con un rico muchacho, años ha,
Si se habrá ido a hacer cursos de aviones, de camiones ¡o de azafata! Le iba más.
Con ese tipo, le iría de perlas, pero no sé,
De la gran y formal María, no sé qué fue.
Como de tantos otros, María se esfumó de Las Palmas,
Y su verja negra ya no significa nada...

De acento madrileño, pero costumbres del sur,
María tenía salero, cierto límite, ni dejada ni enervada,
Con formas de varias tierras, de varios antepasados.

Ella, María, seguirá adelante, persistirá, sin caso a las formas,
Volverá a ser la chica que era, sin pensarlo,
Y tendrá de nuevo sus formas, sus maneras.
Si el presente guarda la rosa como entonces, reirá, altanera;
Si no, irá escapando, de nuevo será la misma, muy adentro María,
Sin hacer caso a lo feo, triste u obsceno que acecha en las esquinas,
Periferia, de personas absorbentes o chismes que no significan nada.
-¿Verdad, Carlos, verdad?- Verdad María, pura mentira, pura ignorancia, María.



@ Carlos G. Ferrera López.  2016.

23 de junio de 2016

Poema: "En tinte de Blanco"

En tintes de ese colorado,
Sabes que no lo aguanto,
Ven y píntame de blancos,
no soporto fondos rojos,
con marcos de cuadros negros,
Tú ve y píntalo de blanco.

Prefiero el verde, un verde muy claro,
El verde de hierba, el verde limón,
Pero me dijiste rojo,
Que se refleja y ve,
Tras de ti, mucho rojo,
Rojo de fondo, pasión presente,
rojo en pared, qué fuerte se ve.

De ti no recuerdo,
Más que una sombra, unas gafas, un semblante,
Pues un color dominante, que, aparte, se oye,
borra recuerdos de instante, deja sonidos,
Que tal vez, no eran igual de importantes.

Dame el rojo, de tu adentro,
No el de la pared, que es muy pedante,
Tal vez me refugie en un verde o en un canelo,
Pero nunca más en rojo,
Porque en mancha hay dolor, tal vez, también el tuyo.
Hay instantes (porque no está separado) que se repiten,
No hay distancia siquiera para verte y comprenderte,
Se confunden la palabra, la acción y la sonrisa.
La emoción no fluye, si no es Blanco.

Blanco de cielo, blanco de mar, blanco de campo.
Blancos tus dientes, que no veo, tras sombras rojas,
Fondo de tus ojos blanco, palabras con matices,
Pero palabras sin trampa.
Ponles un verde, un matiz suave, un azul, un amarillo.
Después si quieres hasta negro, un medio gris y un borrón canelo,
Magenta, fucsia si quieres, pero no más fotones que me escandilen.

Un abrazo.

17 de diciembre de 2015

19 Versos al Insulto.

Tu voz aflautada resuena en mi mente,
Tu insulto de nácar parece envolverme,
Se ve que me quieres,
Se nota tu aprecio, Tú sigue así, luciendo espumas,  Seremos tú Benny, yo Hill. Tus dulces palabras lanzadas al viento, A tal distancia, ¡quisiera el cabrero!, Definen tu esencia, que es algo muy frágil,Pues no dejas de ser humano.Descalificas, insultos entre dientes,
Que al final, todos seguimos la vereda:
Mas para irse, mejor es irse amigos; feliz.


Lo haces muy alto y también contra otros,
Te da igual lo que digan, 
Me das mucha pena, ¡qué vida tan falsa!
Tú sigue así, creando ecos, sigue así,
Nacer, crecer, aprender, morir,
Pues nadie se queda aquí...

Diciembre 2015.

21 de noviembre de 2015

Cuentos Sin Rumbo: "Noticias Si-Cata"

"Servicios Informativos - Cuatro y Siete de la Tarde-" (SI-CATA-)

Una ola de dignidad recorre los países y regiones de todo el mundo. Diversos colectivos vecinales, asociaciones de animales sin fronteras y Mosquitos Distinguidos Unidos para el No Picar (MUPANOPI) han decidido cambiar el nombre de sus capitales por el de personajes ilustres, que a lo largo de la historia han hecho alguna que otra cosa a favor de otras personas, como, por ejemplo, sacarse una foto con un muñeco sonriendo, comprar la lotería o cualquier cosa que no fuera muy muy egoísta (como sólo estar fumando cigarros puros).
Así, la ciudad de México DF, pasará a llamarse durante unos días Charles Dickens DF (CDDF), aunque algunas comunidades han señalado que esto dará pie a muchas confusiones con respecto a los cedés y DVDs que tienen por casa o en los almacenes.

Otras ciudades y pueblos, como Washington DC, han decidido llamarse Mira Qué Guay (MQGDC), no porque Washington no fuera un presidente de aquellos de antes, de buena compostura, sino sólo por cambiar el nombre unos días.
Sin embargo, no habrá cambios en ciudades con nombres norteamericanos bonitos, como Philadelphia o Charleston, ya que dicen que una es como el queso y la otra, como el baile de hace casi un siglo.
Países de la Conchinchina han decidido, por unanimidad, junto con la Asociación de Curas, Monjas y Budistas de Playas y Compradores de Golosinas Desconocidos (Mezclareligio) abrir una cuenta de monedas de chocolate y dispensar con refrescos variados gratuitos a cualquier persona que deseara bañarse en las bahías de los Mares de Oriente. La idea también ha sido bien acogida en los Montes Apeninos, en Siberia y en La Antártida, donde cientos de personas se han congregado no sin algo de frío, muy cerca del interior, para demostrar su aceptación y buenas intenciones fundando una especie de ciudadela llamada Fridella. Allí, algunos valientes personajes, se han congregado para repartir helados gigantes gratis, paellas también sin pagar nada y bebidas para grandes y pequeños. Los señores y señoras más multimillonarios del mundo ya están haciendo fila y tomando buena nota: piensan hacer un proyecto gigante en los países más pobres y luego en los no tan pobres, para emplear el dinero sobrante en comidas de varios sabores y en licores viscosos. Así, crearán unas cintas infinitas para transportar los envases con esos alimentos a través de desiertos y praderas. Es posible que se empleee la energía solar, ya que no se sabe cómo se moverán tantas cintas a la vez y tan rápido.
En Japón, Ciudad de Tokyo Da Pela, en colaboración con China y junto a la India, en Calcuta con Fruta, piensan en hacer algo parecido pero submarino: tubos al vacío llevarán latas de comida sana  que sobre de este país a cualquiera que se lo pida y, por el camino, le añadirán energía de sabores. Esto es algo en lo que se están empleando horas y mucho esfuerzo por parte de la comunidad científica internacional. Esperemos que estos y otros tantos proyectos se aceleren este mes de diciembre de 2015 y que con la emoción de las fiestas navideñas y no navideñas (Inventalimento Party) se sigan emocionando con nuevas jornadas.

Fin.

1 de junio de 2015

Poema: "Un lugar bajo el sol".

Paseo en un lugar bajo el sol,
Y con el sol delante,
Por bandera un par de nubes,
Y cubierto de mi sudor,
Diviso los bancos de mi ciudad.

Sigo la meta de terminar el día,
De encontrar un lugar,
Un lugar limpio,
Donde las ratas o las palomas,
Me dejen dormir un sueño de vino malo,
Y el dolor que ningún santo jamás sufrió,
Se diluya con las lágrimas de mi hambre.

6 de noviembre de 2014

Poemas: "Mi queso es mi queso"

Mi queso es mi queso.

Se llevaron mi queso,
Comiéronse las galletas,
Los inocentes y nobles,
Que decían ser hijos,
De los hijos de los más nobles.

Se llevaron mi queso,
Sin permiso, mis ilusiones,
Mi orgullo, mis sueños con mi persona.
Robaron, a sabiendas, mis escritos,
Mis viejas monedas, falsificaron.

Sin permiso y sin contrato,
Juguetes y fotos, recuerdos y cartas,
Valiosos sellos, letras, cuadernos,
discos de vinilo, canciones, armonía.

Trozos de ropa, hecha jirones,
Lágrimas secas con tinta, gota de sangre.
Biografía fotocopiada, reflejos de mi vida.
Todo esto, también arrebatado.

Mas torpe y ciego hay que ser,
Para dejarse una caja de cartón y madera,
Con todo lo que contenía,
También los sobres con lacre,
Con los nombres de mis amigos.

Olvidaron una neurona mía, pegada al corazón, que no respira,
Tal vez el alma, tal vez mi séptima vida,
Una gota de amor, una semilla,
Que no muere, aún yo sin vida:
La que responde al porqué de la sonrisa, a la estima.

30 de octubre de 2014

Poemas: "Cucarachas locas criticonas".

De prejuicios ando harto,
De personas que critican,
Y creyéndose más sabias,
Lanzan rumores inciertos.

No veo sus caras, no sé sus nombres,
sus comentarios, innecesarios.

Lo hacen sin contundencia,
Como quien borda un pañuelo,
Afirmando con rostro regio,
Fulanito de Tal, que es Cual,
O Siona, esa cualquiera, maléfica total,
¡Ay, de ella qué sabrán,
Si el día que la vieron,t
uvo un día de perros,
Y de ella supieron no más!

No veo sus caras, no sé sus nombres,
Sus comentarios, hacen daño.

Esperan a ver tu cara,
Para ver si te convencen,
Y contentos, a misa diestros volones,
Para purificarse y volver a juzgar,
A Mengano el del Butano,
A Juanita y a don Zutano.

6 de agosto de 2014

El Decamerón de Boccaccio más alegre. Diferencias con Chaucer.

En las pasadas décadas de los ochenta y noventa del siglo XX, se interpretaban casi siempre todos los capítulos del Decamerón como episodios de piezas teatrales satírico-burlescas o bien escritos de índole picaresca de la Italia medieval.
El haber leído detenidamente los Cuentos de Canterbury de Chaucer muchos años antes que el Decamerón y, además de haberlo estudiado, haber repasado otras críticas, resúmenes y tesis de algunas personas que terminaban carreras de humanidades y dedicaban sus tesis a Chaucer como autor de su obra magistral, me hace pensar en las diferencias entre ambos autores. No sólo hay matices distintos porque habían vivido en lugares diferentes, sino por la forma y el fondo que utilizan y por la filmografía moderna de los años ochenta (que me parece algo acertada en ambos autores, aunque demasiado limitada en cuanto al fondo y tal vez excesivamente imaginativa y subjetiva por parte de Pier Paolo en cuanto a la obra de Chaucer). Siempre, sin duda,  un libro nos guiará a través de matices y sentidos que una película no puedrá nunca alcanzar.
Imagen de la película homónima de Passolini
Ambos textos son un reflejo de la sociedad de la época, sí, pero en el Decamerón, la Iglesia Católica, las clases sociales y la diferencia entre hombre y mujer, joven y anciano, ciudadano o campesino, los primeros burgueses  y los nobles son muy acentuadas.
Mientras, las mujeres o las damas se quedan en casa en las historias del Decamerón y viven auténticas aventuras en sus paseos o en la calle (no como las monjas o las mujeres de la ruta a Canterbury que escribiera Chaucer). Las mujeres de Boccaccio son más avispadas, a pesar de estar en un ámbito machista o protector y no tan libre y menos descriptivo como en el de Chaucer. Éstas se desenvuelven bien entre su clase, con sus criadas si son de clase más pudiente y forman grupos de ayuda entre ellas y entre los entes sociales de los que forman parte para ganarse el pan y mejorar la calidad de sus vidas.
Sin embargo, en Los Cuentos de Canterbury, cada historia o capítulo se desarrolla de forma más independiente y, por lo tanto, con más soltura y posibilidad de improvisación en algunos casos.
Éstos, son también muy satíricos, con un contenido sexual no tan explícito y menos provocador, con un desarrollo de forma más corta e intensa que en el Decamerón, que extiende esta temática de principio a fin; incluso mezclando lo onírico con el más allá y las penas del infierno "que no son pecado por haber practicado la fornicación de la clase que sea". Se da a entender al lector que es más condenable a los ojos de la cohorte divina el homicidio, el asesinato, la falta de piedad, la maldad y la falta de misericordia cristiana que el propio acto sexual o el amor incondicional, que es parte de una vida mísera a veces, por las condiciones en las que viven algunos personajes. Un claro ejemplo podría ser el caso del joven que cae en el pozo de deshechos, engañado por su "nueva hermana". También, el de los ladrones de joyas a los obispos fallecidos o el del cura que desea hacerle "el truco mágico de la burra con la cola" a la esposa de su compañero de viaje. A parte de ese episodio, tenemos el del convento y el chico mudo que revoluciona a las monjas con sus labores tan discretas pero tan eficaces en el día a día. En cuanto al engaño y al asesinato vil, tenemos el ejemplo claro del sirviente, fiel amante de la dama, que queda expuesto como un delito cruel, vil y pecaminoso ante los ojos de Dios.
Boccaccio, como buen conocedor de su sociedad, al igual que Chaucer, nos deja ver a través de estas y otras historias cómo pensaban, se comportaban y actuaban algunos de los suyos en esos tiempos. Sin duda, destacan la falta de educación, la influencia total de la iglesia y de los aprovechados de la ignorancia ajena. A pesar de todo ello, en los capítulos finales de la consuegra y el amante que apenas descansa, se podría decir que se realiza una labor pedagógico-religiosa, aunque no sea la misma que la de los designios de la Santa Madre Iglesia, pero sí cercanos a los de Dios. El "¡no es pecado, comadre!", que se refiere a que en la otra vida el sexo no es pecado, tal vez sea la respuesta lógica ante el asesinato del criado, que sí es pecado, por haber sido premeditado, fingido y también oculto -como si Dios no lo pudiera ver-.

1 de junio de 2014

Poema de Domingo.


Eres como el sándalo suave,
Que con los violines que escucho,
Se derrama por los visillos,
De las soleadas ventanas.

Como fuerte colonia engañosa,
De tienda indoeuropea,
Penetras en mis narices,
Confundes el aroma con tus matices,
Y me dejas caer, olor nauseabundo.

¡Pensaba que eran jazmines,
Aquello que sólo son alcoholes!

¡Mujer bandida, que con tus hollines,
Disipas el talco de mis cojines!
Limpia tu casa, deja la mía,
Que tu tabaco  a chelines,
Espanta los pájaros de mis jardines.

GFL
2014.

7 de agosto de 2013

Largos Años

Largos Años y Diversos

Largos Años guarde Dios a usted,
Persona grata, señor o señora,
Que desea el bien total,
Para usted y todos los demás.

Largos años guarde Dios a mi jefe,
A mis amigos y ex-amantes,
A mis enemigos e indeseables,
A mis hermanos y familiares,
A mis libros, recuerdos, chucherías y clichés.

A las artes, la cultura y el verdadero buen-gobierno,
A los niños y niñas, jóvenes y jóvenas,
Gran privilegio, que los imbéciles ignoran,
Ignorantes, acalorados, descolocados.

Aunque sea en conservas, que Dios guarde,
A los que son y no son,
A los que fueron y serán, todos por igual,
Pero a esos malos, no, que no, ¡por Dios!

Que duren años, pero largos años muy lejos,
De nosotros los corrientes:
Buen día y noche tenga usted,
Su vecina, su colega, su amante y su suegra,
Su mascota, sus hijos y sus parientes.

14 de abril de 2013

POEMA PARAIKER; Poem For Iker

POEMA "PARAIKER".
Conocido de hace años,
Por las Redes, modernuras,
Un tal Íker Azkoitia, actor noble, reservado,
Que siempre veía llorando.

Me produjo tal tristeza,
Verlo actuar afectado,
Que le cogí tal cariño,
Cual si fuese como hermano,
-De tantos que tengo en Feisbuk-.

Es rubito y de ojos verdes,
Es casi medio canario,
Podría decirse que inglés,
No de raza muy sureña,
No por ello despechado,
Ni con los demás huraño.

Tiene pinta de galán,
Y a muchas novias engaña,
¡No se fíen del gatito,
Que con las patitas engaña,
A las chicas más bonitas,
Y luego con uñas araña!

Es persona muy sensible,
Y estos días cumple años,
Con este poema- retrato,
Le quiero dar un buen trato,
Y anunciarlo en cartelera,
Que del Teatro se trata.

¡Felicidades amigo,
Que muchos años cumpla usted,
Que regale buen talante,
Alegría y un abrazo!



ENGLISH:

In this poem I express my feelings for a 'friend' I met some years ago through 'Facebook', using a kind of verse similar to the original Canarian one. That's why I compare him to 'a Canarian boy' or even 'An English one...'
It would be like:
"From years ago known,
By the Web, how modern!
Someone called Iker, actor, nobleman, a bit shy,
Always watched him crying on the screen,

He made me felt so sad,
In his role of unhappy lover,
That somehow I felt he was in need of care,
And thought 'like-a-brother' he was for me,"

Then, I use a description, which could be simple nowadays, but was common both in Britain and Spain in the past for there were no photographs, but pictures.
I try to be like Sir Phillip Sidney (a nobleman), and also treat my friend as a noble and good friend.
In this way, it's my way of feeling. My best present for him in his birthday is to write him a Poem, and breaking all the rules of nowadays: just some easy words of 'happy birthday' or some pics from the Web and a message.
The Author: CGFL.



www.ikerazcoitia.com

9 de enero de 2013

Poesía: Poesía Inocua.

SERES VILES o Poesía Inocua.

Las agudas bembas que sueltan proclamas,
Afilados dientes de poder sedientos,
Lenguas que dicen ser afiladas,
Cerebros llenos de injurias, podridos, cebados, obsoletos.

Comparan al ignorante y al necio, mas son necios,
Brumas y oscuras mentiras, que esconden otras,
Hasta llegar al corazón del semejante, pero no igual,
Pues ni en la desdicha se asemeja,
Seres torturados, de mal y por el mal.

Mas la evidencia los delata,
De tan normal y corriente que son sus vidas,
Son elementos parlantes y poco-pensantes,
Abominables bichos que te hacen de espejo,
mas no son más que añicos, añicos de vanidad,
Pues de lo que fue, no puede haber nada,
Ni de un creador nada pueden imitar.

Del insulto y la bajeza, nada bueno esperaba.
De la nada, nada sale,
Que tus palabras malditas, en desierto se queden;
En mi morada, cristiano, sólo permitiré bendiciones.

Feliz 2013.

N.B.: De esos momentos oscuros en los que elegimos mal.
Las prisas no siempre son nuestras aliadas.

Entrada destacada

Suzi 4, The Rolling Stones and Totalitarism.

Last September, I was looking for some good music to listen to, when I heard something I was fascinated for: What it was? It sounded like...