"Bolero de la muerte."

 Es la muerte de otra persona,
Algo que no se estudia, se siente.

Es la muerte de un ser querido,
Un ahogo de tu persona,

Cuchillada que da fuerte,
Varias veces, que se queda,
Deja vencido al mismo cuerpo,
Quita el hambre, cambia el ser.

El consuelo del recuerdo,
Se desvanece,
Se mece en el pensamiento,
Y en la memoria quedan,
Sabores y olores,
Fotos, imágenes, palabras,
Se van desdibujando,
Y duelen aún más.

La religión me dice:
Allá, en el más allá,
Todos juntos, no revueltos,
Está esa persona,
Pero no lo puedo creer,
Ni lo bueno ni lo malo,
Se fue parte de mi esencia.

Es la muerte, joven muerte,
La noticia, de repente,
Obsesiva, malvada,
Porque al haber amor,
No caben las palabras.

Escucho un bolero de fondo,
Y hago viajes al pasado,
Donde ella está presente,
Sonriendo, viva, hablando,
Y el tiempo pierde el sentido:

Los libros, las notas, los dibujos.
Todo cobra vida y sigue en mi mente,
Mientras, voy bajando, descendiendo,
Y voy comparando el tiempo de ahora,
La amargura de una hora,
En la que no comprendo,
Qué pasó, qué hubo en su corazón,

Aquel 28 de diciembre,
Luego el 29, el deceso,
Imágenes de pánico,
Deshecho en lo que sabía
Que me habría de pasar,

Experiencia de generaciones,
Que se fueron antes, pronto, dejando su marca.

El olvido no existe,
Tampoco para mí ¿Existe el tiempo?,
Existe la persona y lo vivido,
Y la muerte, ¿qué es sino una ausencia?
Donde no hay nada, nada espero.

Así las constelaciones infinitas,
Comprendo el sinsentido,
De tanto odio, tanta guerra,
Tanto malentendido:
Hemos pasado tanto,
Que no cabe el odio,
ni un fisquito de rencor,
Sólo me queda una interrogación,
similar a la de esos amigos; pero más cruda, dura, plúmbea,
El "ubi sunt?" que nunca se resuelve.

No es la riqueza material,
Sino el vacío existencial,
Que deja esa levedad constante:

Lágrimas que no saltan,
Porque la sequía dejada,
Es tanta que décadas de lluvias,
Habrán de pasar, con felicidad,
En esta tierra, sólo en la tierra.

Mayo de 2021.