Europa, tierra vieja de nobles bosques,
Páramos de la Península Ibérica, de decenas de culturas endulzada,
Harto agraviada se puso a arder, a veces de mano del inconsciente,
En un verano duro, de los más secos y rudos.
Sin dejar a los pueblitos ni un roble,
Pero sí gentes castizas, amables, castellanas,
Que de estas ahora dijera El Quijote,
Aldeanos con desgracia tiznada y hollín.
Amarga realidad que llorando sintiera niño,
sin sus casas de campo, animales y cuidados huertos.
Trasladaron, si quisieron, a pabellones juntos,
Pero sin alma, solo por supervivencia,
Tres cuartos del país de ayuda y alguno de afuera,
Para paliar la desazón del fuego más vivaz.
Angustia tal nunca se vio en modernura,
Ni se sintió en cada rincón desasosiego,
Semanas y casi un mes de inseguridad,
En manos de gentes valientes que, sin descanso,
Trataban de apaciguar ese loco fuego,
Que no dejaba de surgir con más sequía y calor.
No encendí mi tele, pero escuché la radio:
No quise oír sino parte de una desgracia que
Poco a poco se palpa, con lo rudo que es el campo,
Un campo viejo, una villa nueva,
Pero toda la flora deshecha en carboncillos,
Que no sirven ni para pintar en negro.
Una desgracia que da pesar y mucha angustia,
Que algunos ojos no quisieran poder captar,
Relatar para desenredar
Los peores incendios de la historia reciente.
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