NUEVO MUNDO NORMALIZADO. Poema canario para agosto.

Vieron los magnates, tras fuentes de artistas,
Una nueva forma de esclavitud blanca:
"Construiremos torres altas, luminosas y de colores,
haremos trampolines,
Vendrá el dinero a mansalva" -decidieron a solas-.
Del paraíso canario, otrora Las Islas Afortunadas,
Hicieron mixtura de razas,
Pero no todos,
De sus ricas mieles mamaron.


Vendrían más de tres crisis,
Y de las últimas, la más cansina,
La pésima del Covid.

Los grandes constructores,
Manos en la cabeza,
Despidieron a las hormigas blancas,
Y también a las de colores.

Siguieron elevando puentes,
Derrumbando montañas,
E ideando carreteras en el desierto:
Como en el lejano Oeste americano,
Sin caballos, pero sí cantinas, dos o tres,
Para beber un tequila seco, a más de 50 el trago,
Prometer castillos en el aire,
Porque sabían que allí quedarían,
Con sus babas, de palabras vacías,
Castillos y más casinos.

Así, en el exilio, más de media juventud,
Seguía limpiando baños, sirviendo galletas, cafés, y sudando.
El que menos, caminando,
En calles internacionales,
Vendiendo su cuerpo o su mente,
Al Nuevo Mundo Normalizado.

Atrás, muy atrás y, casi prohibidos quedaron:
El pasado del rent-a-car, los souvenirs de la infancia,
La agricultura, buenas palabras, la amistad o darse un abrazo...

El satanás del kaos, de impostura y puritanismo,
Escondido en sedas de libertad,
Tomó consciencias, sin discernir,
Si volvíamos al error.

Otra vez, a repetir,
Penurias y caras serias; miserias.
El cuento del nunca acabar,

Otro adiós a la libreta, al libro, a vivir el día a día,
Sin consciencia, sin ciencia, con susto en el cuerpo...

Jaime Llinares Llabrés: mi visión en retrospectiva.

El doctor en teología y psicología don Jaime Llinares Llabrés tenía una idea (podría decirse que algo platónica) de esta ciudad y de cómo se reunían en ella la música, las artes escénicas y otras formas de expresión tanto individuales como colectivas. Sabía lo que era la belleza, desde un punto de vista que abarcaba desde la alfabetización hasta la potenciación de los mayores talentos en nuestra propia tierra. Afincado en Las Palmas de Gran Canaria y el campo, fue una figura trascendental en nuestra historia reciente.
Creía que de verdad se conseguría la realidad de obtener un buen trabajo o de desarrollar o potenciar alguna o todas las capacidades del individuo (de manera holística, como un todo) y proyectar esa propia realidad en uno mismo, en los demás y en la tierra que habitamos, las Islas Canarias.
Han pasado muchos años, pero la experiencia y la intuición, junto a la visión en retrospectiva me han hecho reconocer que sus ideas eran firmes, no ningún sueño o proyecto, nada elitista, por cierto.
Jaime amaba su tierra y comprendía perfectamente a todas aquellas personas que por cualquier motivo emigraron o emigraban (ya que era un buen conocedor de Europa y cómo su pensamiento humanístico crecía allí). Comprendía esta realidad cuando las personas emigraban también en busca de libertad de movimiento, de expresión, de equilibrio o como medio de subsistencia. Aún así, no despreciaba al que llegaba, ya que también lo hacía por los mismos motivos (aunque no en avalancha).
Gran conocedor del pueblo canario, de las miserias de antaño, de las injusticias y amante de esta ciudad multicultural, deseaba el equilibrio entre el pasado y sus tradiciones o costumbres (las cuales admiraba y resaltaba), así como el cuidado armonioso de toda la naturaleza, un elemento de curación también holística, que debía ser respetado, como una gran fortuna del pasado en común que habíamos heredado, en un lugar único en este planeta, inédito, maravilloso y casi una especie de edén del que el cemento se estaba adueñando y convirtiendo en un lugar poco deseable.
Incido en su creencia de que todos poseíamos la capacidad o el talento que yo también admiro en las gentes más sencillas (y que apenas se dan cuenta). El potencial de la mejoría personal, a cualquier edad, desde el yo profundo, con la ayuda de los demás, agradecidos. Sin embargo, era noble porque reconocería (y en eso me deben ayudar otras personas que conocieran ese otro aspecto suyo) las carencias tanto personales como sociales, el "dejar ir y olvidar las propias capacidades por los motivos que fueran". Eso sí le preocupaba: la formación de todo un gran pueblo, su desarrollo en armonía con el entorno y la posibilidad de ejercer las tareas que debía en su propia tierra, en la medida de lo posible.
Era un canario, pero canario abierto a las influencias externas; diría que casi de pura ilustración, de luz, de cambio para bien y de equilibrio, evitando la pérdida de los valores, la desidia o las presiones que enfrentaban a los individuos a niveles extremos, pues me quedé con su máxima: "los extremos son siempre malos". Su extremismo fue el de ser un genio, el de irradiar cariño y el de entregarse en cuerpo y alma a su trabajo.
Apenas hablaba de su pasado de religión y cristianismo, pues ya llevaba el cristianismo dentro, el más sincero, creo que dio a entender en sus últimas entrevistas. No quería ser "pájaro de altos vuelos" pero sí ser él mismo, con sus virtudes y sus defectos.
Sin duda, su esposa Lydia también influyó en él y viceversa. Se trataba de la libertad del propio ser, sin ataduras, una forma que empezó desde lo freudiano y siguió su propio camino: la libertad personal y social, siempre en armonía, igual que hace nuestro cuerpo, por naturaleza: cuerpo mente y espíritu juntos, no por separado como nos habían enseñado. La sexualidad, también, todos juntos, tratan de crecer, de expresarse y de sentir, primero solos, luego en compañía, en armonía para con los demás.
En realidad, aprendí mucho más, pero no miré que el reloj de la vida, la mía y la de los demás, que seguía marcando con su tic tac acelerado y que con furia se me adelantaba, así que nunca tuve la oportunidad de compartir nada de esto con él, una vez estaban mis ideas maduras y listas para cotejar.
Una cosa es bien cierta: creó escuela, aunque durante algunos años fuera invisible. Ahora es un hecho. Me alegro por Lidia y otras personas que coincidimos o no, pero que recordamos muchos buenos y gratos momentos de cambios y de fortuna espiritual, personal o de crecimiento en el sentido más amplio y abierto de la palabra. Lo dejo aquí o seguiré autocorrigiéndome.
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Cualquier persona que lo haya conocido es libre de opinar, añadir o corregir cualquiera de mis ideas, ya que son eso, ideas, pensamientos y perspectivas de ver al mismo ser, pero nunca tajantes. Puedo estar equivocado, y si he fallado en algo, agradecería que otras personas más cercanas a su persona opinasen (ya que yo lo dejé de ver en la década de la segunda mitad de los noventa).
Casualmente, he encontrado la Web donde figura el libro más importante de Jaime. Su esposa siguió fielmente su intensa forma de afrontar la vida. Dejo aquí el enlace para quien le interese: "Yo creo en la vida". Obra póstuma.
Por favor, cliquen de nuevo en la nueva ventana que aparecerá. Gracias.

"Bolero de la muerte."

 Es la muerte de otra persona,
Algo que no se estudia, se siente.

Es la muerte de un ser querido,
Un ahogo de tu persona,

Cuchillada que da fuerte,
Varias veces, que se queda,
Deja vencido al mismo cuerpo,
Quita el hambre, cambia el ser.

El consuelo del recuerdo,
Se desvanece,
Se mece en el pensamiento,
Y en la memoria quedan,
Sabores y olores,
Fotos, imágenes, palabras,
Se van desdibujando,
Y duelen aún más.

La religión me dice:
Allá, en el más allá,
Todos juntos, no revueltos,
Está esa persona,
Pero no lo puedo creer,
Ni lo bueno ni lo malo,
Se fue parte de mi esencia.

Es la muerte, joven muerte,
La noticia, de repente,
Obsesiva, malvada,
Porque al haber amor,
No caben las palabras.

Escucho un bolero de fondo,
Y hago viajes al pasado,
Donde ella está presente,
Sonriendo, viva, hablando,
Y el tiempo pierde el sentido:

Los libros, las notas, los dibujos.
Todo cobra vida y sigue en mi mente,
Mientras, voy bajando, descendiendo,
Y voy comparando el tiempo de ahora,
La amargura de una hora,
En la que no comprendo,
Qué pasó, qué hubo en su corazón,

Aquel 28 de diciembre,
Luego el 29, el deceso,
Imágenes de pánico,
Deshecho en lo que sabía
Que me habría de pasar,

Experiencia de generaciones,
Que se fueron antes, pronto, dejando su marca.

El olvido no existe,
Tampoco para mí ¿Existe el tiempo?,
Existe la persona y lo vivido,
Y la muerte, ¿qué es sino una ausencia?
Donde no hay nada, nada espero.

Así las constelaciones infinitas,
Comprendo el sinsentido,
De tanto odio, tanta guerra,
Tanto malentendido:
Hemos pasado tanto,
Que no cabe el odio,
ni un fisquito de rencor,
Sólo me queda una interrogación,
similar a la de esos amigos; pero más cruda, dura, plúmbea,
El "ubi sunt?" que nunca se resuelve.

No es la riqueza material,
Sino el vacío existencial,
Que deja esa levedad constante:

Lágrimas que no saltan,
Porque la sequía dejada,
Es tanta que décadas de lluvias,
Habrán de pasar, con felicidad,
En esta tierra, sólo en la tierra.

Mayo de 2021.

"Señorita Caridad, de lánguida normalidad".

 "Lánguida normalidad"

Sin ahondar en religiones,
Que antaño nos relataron,
Como con Jesús el Cristo,
El Oráculo de Delfos,
O los budistas y los de oriente,
Afirmo como un letrado:
¿Dónde se escondió, Srta. Compasión?

No es asunto político,
Sino de sociedad,
De los medios, y a las bravas,
De unos tontos y el poder:

Se sirvieron del dinero,

Que era para su pueblo,
Se lavaron todos las manos,
Y nos dejaron desnudos,
De ropajes ligeros,
Sin vestimenta el alma.

Gritan por los altavoces,
Jalean en los plasmas,
Que si adalides de libertad,
Y yo digo, ¡Caridad! ¡Por favor, Caridad!
Doña Comprensión, Srta. Caridad,
Hermana de la Comprensión,
¿Están perdidas o en captura?

En esta Edad de Piedra,
Se acabó esa risa noble,
Ganaron los fariseos:
De la mentira y de la falsa admiración.

Mucho Dios, poca decencia,
Muchas palabras que nos sobran,

y gran pérdida de ilusión.
Nos hemos hecho grandes de repente,
Adiós, adiós, inocencia.

Fútbol como "alibi",
Y eructos llenos de insultos,
Para darse golpes de pecho:
Un poderoso "provida",

Que detesta a homosexuales,
Y guarda vergüenzas fatales.

De ese Dios-desamor,
Jamás aprendí de pequeño,
Menos aún, del Dios-rencor.

Tampoco sé qué es una mujer serpiente,

Pero sí del tiempo que pasa,
¿Habrá que buscar más culpables,
Para la Santa Inquisición?

A los chistes y las burlas,
Les dedican horas enteras:
¡Que se rían de ellos mismos!
Como de los desvalidos,
De los que no son nada y lo saben.

Es un perdónalos, no saben lo que hacen,
Ni de qué pata cojean, renguean.

Son los extremos desbocados,
Que promete un nuevo Hitler,
Con destino Nueva Siberia,
Con Stalin de maquinista.

Los que dijeron toma mi mano,
Y aquí está la justicia,
Se volvieron a la cueva,
De los Cuarenta Ladrones,
Y repitieron la historia.

Cada vez somos más,
Con Esperanza y Verdad,
Que sabemos muy poco,
Pero, al final del camino,
Los bolsillos vacíos, de recuerdos llenos.

¿Qué te han hecho, Democracia?
¿Que fue de ti, mi pequeña Transición?


Abril de 2021.

"Objetos animados de una vida perdida".

Dejaste dos habitaciones vacías. Luego miré y vi tu peine rosa, pero no vi el bote grande de laca. Recuerdo, por cierto, cómo te vestías con esos leotardos negros y esa falda oscura para sacudir tu pelo como si fueras un caballo moviendo la cabeza, pero hacia abajo.
Yo te decía: no te eches tanta laca ni te quemes el pelo así.

Dejaste trozos de regalos, trozos de recuerdos alegres y ausencias que no se comprenden: Navidades compartidas conmigo, con tus padres, fotos con nuestro sobrino -y los regalitos que siempre le hacías-, fotos con tu tía, fotos con tu gato y el mío, la mochila que te regalé, la agenda vieja para tomar apuntes, un boli bic suelto, el regalo aquel de Star Treck (del que queda sólo una cacharra vacía), el juego de aceites y sahumerios que me trajiste de Barcelona, la radio con bluetooth, postales y escritos que no puedo ver más, alguna que otra carta y la promesa de tu llegada. Si veo esos objetos, recuerdo cómo te nos fuiste.
Quedaron desconsolados tus varios títulos o credenciales, como tú los llamaste en el trabajo para el cliente de tu hermana, que necesitaba saber cómo resolver un asunto relacionado con enfermedades y para el que te compraste un teclado de ordenador, ya que tu portátil hacía locuras y se te colgaba cuando menos te lo esperabas. Si el destino hubiera esperado a los Reyes Magos, hubieras sabido que tus padres te tenían comprado uno nuevo, y de buena calidad.
Aquí te recuerdo lo que tú misma escribiste. Espero ver algún día en papel esos título y guardarlos como oro en paño:

- Graduada en fisioterapia.
- Máster oficial en osteopatía.
- Ciclo superior en anatomía patológica y citología ginecológica.
- Exalumna de Medicina, habiendo cursado diversas asignaturas, constatables en mi                  expediente. 

Recordarás, estés donde estés, que a mí me dijiste esto hace un par de años. Por lo demás, mantenías siempre un halo de misterio respecto a tus estudios, pero no sabía exactamente cuáles eran tus especialidades. 
En lo que sí coincidimos, fue en lo de que fuiste Matrícula de Honor en el Instituto de Bachillerato Isabel de España, obteniendo también nota de sobra para entrar en Medicina. 
Ya me dijiste que Dª Emilia Lucendo hizo todo lo posible por darte esos honores, pero que alguna puerta giratoria giró demasiado y, en un sinsentido, no te dieron lo que bien merecías, por derecho y méritos propios.
Lo que más quedó, invisible,  la promesa y el espacio reservado en esta casa, porque ibas a venir, ¿no? Que si las cajas, que si tus títulos, que si el gato: ¿sabes que al final lo sacrificaron y no pude ni siquiera evitarlo? Soy un papanatas, lo siento. Eso sí, vi que en tu móvil abierto dejaste constancia de que te hinchabas por alguna retención de líquidos más y más. No pudiste salir con Sarito, le dijiste, a bañarte en Bajamar. Estabas tan demacrada y asombrada, a la misma vez, que no te atrevías a salir así y lo comprendo.
Me dejaste tu móvil con tu voz, tus imágenes y whatssaps, ya que ni siquiera pude felicitarte las Navidades como debía.
Ahora parezco un Sherlock Holmes descabezado en busca de alguna pista que me diga qué te pasó, en tu cama, muertita, hinchada, demacrada y putrefacta, aunque sé que tenías estupendas prácticas en anatomía forense, pero parece que tus amigos de la rama no me dicen qué demonios te pasó: no se sabe si gritaste, si dormías, si te faltó un medicamento, o si sufriste un infarto... ¿Dónde están las muestras? ¿Dónde el famoso examen del forense? Hasta que no lo lea, no te dejaré de encender velitas y rogarle a Buda y a Dios que te protejan de no sé qué cosas o misterios, porque morir en tu casa, hablar el 27 con tu tía y que el informe especifique el 26, como verás, no cuadra. 
Las pruebas de la Quirón de tu colonoscopia, ver efectivamente en vídeo, que acudiste y que allí se quedaron también esperando ser recogidas, sin resultado, ni pena ni gloria.
Duele, es bilis y lo temo más que mi propia muerte. Si pudiera despertarme mil veces y escucharte a la una, o a eso de las dos de la mañana… Sin embargo, no hay vuelta. Pasó y te cocieron “al horno” como en una panadería, pobrecita.
Adiós, mi hermana querida, adiós.
Ayer me encontré con otro peine tuyo de esos de rizar. Tiene tu ADN, y parece que dijera: aquí estoy, esperando a que venga Mirita.
La foto tuya con mi gato, que le ha encantado a todos tus amigos de Tenerife y Gran Canaria. Son tantas muestras de dolor, que decían que no podía ser, que eras demasiado buena, a pesar de tu propio calvario, a pesar del nuestro, de tu familia cercana, tus tías, mío propio, eterno y profundo; adiós, adiós. Ve con Dios.

POEMA PARA IKER; Poem For Iker Azkoitia.

 

POEMA PARA  IKER; Poem For Iker

POEMA "PARA IKER".

Conocido de hace años,
Por las Redes, modernuras,
Un tal Íker Azkoitia, actor noble, reservado,
Que siempre veía llorando.

Me produjo tal tristeza,
Verlo actuar afectado,
Que le cogí tal cariño,
Cual si fuese como hermano,
-De tantos que tengo en Feisbuk-.

Es rubito y de ojos verdes,
Es casi medio canario,

Podría decirse que inglés,
No de raza muy sureña,
No por ello despechado,
Ni con los demás huraño.

Tiene pinta de galán,
Y a muchas novias engaña,
¡No se fíen del gatito,
Que con las patitas engaña,
A las chicas más bonitas,
Y luego con uñas araña!

Es persona muy sensible,
Y estos días cumple años,
Con este poema- retrato,
Le quiero dar un buen trato,
Y anunciarlo en cartelera,
Que del Teatro se trata.

¡Felicidades amigo,
Que muchos años cumpla usted,
Que regale buen talante,
Alegría y un abrazo!



ENGLISH:

In this poem I express my feelings for a 'friend' I met some years ago through 'Facebook', using a kind of verse similar to the original Canarian one. That's why I compare him to 'a Canarian boy' or even 'An English one...'
It would be like:
"From years ago known,
By the Web, how modern!
Someone called Iker, actor, nobleman, a bit shy,
Always watched him crying on the screen,

He made me felt so sad,
In his role of unhappy lover,
That somehow I felt he was in need of care,
And thought 'like-a-brother' he was for me,"

Then, I use a description, which could be simple nowadays, but was common both in Britain and Spain in the past for there were no photographs, but pictures.
I try to be like Sir Phillip Sidney (a nobleman), and also treat my friend as a noble and good friend.
In this way, it's my way of feeling. My best present for him in his birthday is to write him a Poem, and breaking all the rules of nowadays: just some easy words of 'happy birthday' or some pics from the Web and a message.

@ CGFL, 2021 -content revised and recovered-

Web de Íker Azkoitia

Subconsciente y sueños II.

 

Pequeño Ensayo sobre el Subconsciente y las Artes 2ª parte.

Como escribí en la primera parte, deberíamos reivindicar como parte de esa calidad de vida particular y de nuestro desarrollo íntegro como seres humanos, el poder expresar nuestro subconsciente.

En el arte moderno y en la posmodernidad, así como en el surrealismo, el subconsciente es una de las partes fundamentales del tema o temas principales, decía también anteriormente.
Uno de los ejemplos de la Literatura que para mí sigue siendo tan actual como el mismo Sigmund Freud o los que han transcendido hasta hoy mismo, es Virginia Woolf, que, sin darse cuenta (aparentemente para la gran mayoría) parecía verse ahogada por esos descansos obligatorios que le imponían sus médicos contemporáneos, por la imposibilidad de salir libremente al centro de London por sus propios medios.
Tampoco hacían caso de sus miedos, que parecían irreales y que fueron reales, ya que Londres fue bombardeada por los nazis durante la Segunda Guerra Mundial a base de bien... ¿Y por eso se reían sus empleadas de hogar, se mofaban de ella sus vecinas y la criticaban sus cuñados? Debe de seguir estallándose de risa en el otro mundo de esa sociedad victoriana insoportable. La familia Woolf fue la primera que tradujo las obras de Sigmund Freud del alemán al inglés. A pesar de ello, Virginia nunca quiso probar sus "tratamientos", ¿por qué habría de hacerlo? Vivía uno de los momentos más inestables de la Historia. No por ello, justifico su suicidio, en absoluto, pero fue su salida en ese momento.

Por tanto, considero más valiente al escritor de todos los tiempos, pues se enfrenta directa y abiertamente al qué dirán de todos de la anacronía. Mientras, el pintor sugiere, alude... En una dictadura, salvo algunos que nunca podrán ser poco coherentes (caso de nuestro gran Goya), el artista puede emplear el pincel y las grandes metáforas del óleo. La crítica literaria es tangible, directa, pero aún tenemos las infinitas versiones sobre la "Gioconda" de Michel Angelo. En las letras, muchas veces, a veces no caben las dudas.

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