GRAINS FROM THE UNIVERSE

LIZBETH'S SHORT STORY Once upon a time, there was a cat named Lizbeth , who was borned in York, England. She lived with a big Norwegian family who moved to her town and found her in an old police helmet, just in the corner of a street. The father took the little cat and named her Lizbeth for he had been reading a book about the Queen Elizabeth II. Then, he bought some flowers and appeared at home with the cat. His son James was so happy that the day after he hadn't done his tasks, so the teacher became very angry, for even his notebook was full of tiny little catprints. He thought he was going to be punished, but the teacher smiled and nothing happened. The cat was very happy, as much as the family. Lizbeth's mother used to come and see her daughter until she passed away (because cats' lifes are shorter than our lifes) and she meaoww: 'ok, my cattie's fine there, wouf-miaow!' - She used to say. One fine morning in the summer, they all went to Gran...

St. Juan de la Cruz and Us   Hear my silence, In yours, Breath with us, This silence, for it's not alone, Since the Music of Nature, Is within us, all our lifes. Let us, friends of the Words, and the Earth, sing together the songs we know... ... From that double Fountain pouring, Is it God, is it not? I'm not alone, you're not alone. The end .   This is a mixture of some verses from St. Juan de la Cruz poems, which I understand to be not clear even nowadays. I dedicate the poem specially to Juan Carlos Ortega, a special Radio friend and artist from this Post-Modern Era -21st century- and to his more and more TV and Radio creativity fascination he's making on me and many others. We don't know each other, some of us believe in God, others don't, others are just TV screenwriters or just followers and spectators like me. We just have got something in common, but I do not know how to describe that thing Mr Ortega is making us to believe in: Frie...

LA GALLINA DE UNA SOLA PIEZA Esta gallinita, sí, era muy maja, pero muy especial: no era de carne y hueso como todas las gallinitas de la granja, ni tampoco vivía como las demás. Su cuerpo era robusto y redondito como una redoma de cristal. Tenía una cresta roja brillante, tan brillante que deslumbraba en toda la estancia, y un piquito chato, algo desfigurado pero también muy reluciente. Sus alas, pegadas al cuerpo: tan pegadas que parecían haber sido pegadas con "La Gotita" y... ¡Pobrecita! No tenía patas, sino que su cuerpo terminaba en una especie de plataforma lisa y plana, tal vez para acoplarse a la mesita de noche donde vivía. No tenías padres, ni amiguitas con quien pasar el rato. Sólo tenía a su dueña. Era una señora muy ocupada que no tenía tiempo ni siquiera de quitarle el polvo cuando el siroco visitaba la triste alcoba de su residencia. Sólo su dueña se ocupaba de ella para hacer el trabajo para el cual estaba destinada. Todas las noches le apretaba un...

POEMA " PARAIKER". Conocido de hace años, Por las Redes, modernuras, Un tal Íker Azkoitia, actor noble, reservado, Que siempre veía llorando. Me produjo tal tristeza, Verlo actuar afectado, Que le cogí tal cariño, Cual si fuese como hermano, -De tantos que tengo en  Feisbuk-. Es rubito y de ojos verdes, Es casi medio canario, Podría decirse que inglés, No de raza muy sureña, No por ello despechado, Ni con los demás huraño. Tiene pinta de galán, Y a muchas novias engaña, ¡No se fíen del gatito, Que con las patitas engaña, A las chicas más bonitas, Y luego con uñas araña! Es persona muy sensible, Y estos días cumple años, Con este poema- retrato, Le quiero dar un buen trato, Y anunciarlo en cartelera, Que del Teatro se trata. ¡Felicidades amigo, Que muchos años cumpla usted, Que regale buen talante, Alegría y un abrazo! ENGLISH: In this poem I express my feelings for a 'friend' I met some years ago through 'Facebook'...

Pequeño Ensayo sobre el Subconsciente y las Artes 2ª parte. Como escribí en la primera parte, deberíamos reivindicar como parte de esa calidad de vida particular y  de nuestro desarrollo íntegro como seres humanos, el poder expresar nuestro subconsciente. En el arte moderno y en la posmodernidad, así como en el surrealismo, el subconsciente es una de las partes fundamentales del tema o temas principales, decía también anteriormente. Uno de los ejemplos de la Literatura que para mí sigue siendo tan actual como el mismo S. Freud o los que han transcendido hasta hoy mismo, es Virginia Woolf , que, sin darse cuenta (aparentemente para la gran mayoría) parecía verse ahogada por esos descansos obligatorios  que le imponían sus médicos contemporáneos, por la imposibilidad de salir libremente al centro de London por sus propios medios. Tampoco hacían caso de sus miedos que parecían irreales y que fueron reales, ya que London (Londres) fue bombardeada por los nazis durante la Seg...

Pequeño Ensayo sobre el Subconsciente y las Artes 1ª parte. Las palabras "crisis" o "cambio" no deberían asustarnos más , ni deberían ser utilizadas más para tal fin. Sí aquellas que nos van faltando de los textos periodísticos y que solemos leer a diario: cultura, análisis , crítica, reflexión , pensamiento, etc. Sin compararme con el gran Martin Luther King, "I had a dream" (" tuve un sueño"), pero yo estaba durmiendo ¿Por qué hemos dejado de darle importancia a nuestros sueños, sea despiertos o dormidos? ¿Qué ha pasado con el subconsciente individual y/o colectivo? ¿Ahora es todo y nada más que "más allá y espiritualidad? No. Diría Shakespeare , a parte del "ser o no ser", "dormir o no dormir" . Una sociedad que no duerme bien no puede ordenar bien su mente y aquí que opinen los expertos. Pero lo que es más inquietante, los sueños, esa puerta directa hacia nuestro subconsciente se cierran y según las teorí...

The Ghost I thought that man, the ghost in white, The death it was, in white and black, With a white hat and (a) big smile, From the old venue, Up there, in Miller's Hill. There he was, advicing me: 'Careful, go ahead! For life is short, some want to lie, But I do not.' The man in white, brilliant till dazzle, Said from the hill: 'there's nothing here, there isn't past.' Though in photos in black and white I saw the brits, He stared and moved, There is no past... Was he my uncle, was he my past? Who was that lord saying good-bye from that side? Copyright, C.G.F.L. Las Palmas de G. C.